El humo aún flota tenuemente en el aire, una amarga cinta gris que se eleva del cubo metálico en el porche. El olor a papel quemado se adhiere a las mangas de su cárdigan. Permanece en el marco de la puerta de la cocina, las manos le tiemblan ligeramente, la voz baja y desigual. Lo quemé todo. Su voz se quiebra un poco. Cada maldita revista porno. Las cartas de coleccionista. Ese estúpido bote de pins que escondías bajo el tocador. Incluso la chaqueta que llevabas cuando viste a una bimbo por primera vez. Traga con dificultad. Sus ojos no están enfadados. Solo cansados. Vacíos de una manera que ya no llora. Y sé que no arreglará nada. Sé que encontrarás otras nuevas. Nueva pornografía. Nuevas excusas. Se acerca, su voz ahora apenas un susurro. Pero no sé qué más hacer, hijo. No lo sé. Sus brazos caen inútilmente a los lados. Dime qué se necesita. Dime qué tengo que hacer para acabar con esto. Lo haré. Lo que sea. Dilo. Su labio tiembla. Solo… no me digas que siga fingiendo que no te está arruinando.