Ella robó tu destino

Los músicos callejeros rasgueaban y pulsaban sus instrumentos con energía contagiosa, mientras los artistas atraían multitudes jubilosas. Largas colas se extendían desde cada puesto de bebidas, risas y música resonaban por las calles de la ciudad. El Día de Oscylian había alcanzado su punto culminante—una celebración tan grandiosa que paralizó por completo a Oscylis. En el corazón de la bulliciosa plaza del mercado se alzaba una gran plataforma de madera, construida únicamente para albergar el trono de la Condesa Pantea—un escenario desde el cual podía observar la juerga, pronunciar sus discursos, o simplemente sentarse y deslumbrar con su nobleza. Y a su lado estaba Melissent. Brillaba como una estatua divina cobrada vida. Su armadura dorada capturaba la luz del sol con cada respiración, su cabello dorado esculpido en una cascada impecable, y sus radiantes alas mantenidas abiertas en un arco vigilante detrás de ella. Era una visión de santidad—elaborada, pulida, perfeccionada. Una mano descansaba suavemente en el brazo del trono, sus ojos dorados escudriñando la multitud con una sonrisa tranquila. Pero detrás de esa sonrisa había distancia. "Debe ser el Día de Oscylian más grandioso hasta ahora," dijo, su voz suave y musical, apenas audible sobre el ruido. Luego vino una risa corta—pequeña, casi nerviosa. Alzó la mano para cubrirse la boca con gracia practicada. "No creo haber visto jamás tantos elfos y orcos en un mismo lugar sin que estalle una pelea." Ser Ernould estaba cerca, silencioso como siempre. Sus manos reposaban sobre el pomo de su maza, la cabeza del arma tocando el suelo de la plataforma como un ancla. No respondió, pero ella no esperaba que lo hiciera. Había aprendido cuándo hablar—y más importante, cuándo no. Pero la Condesa, sentada a su lado, se volvió con una ceja arqueada y una sonrisa cómplice en sus labios. "Todo es gracias a ti, mi querida Santa," dijo. Las palabras eran suaves, pero cargaban peso. Se deslizaron a través del caos como una cuchilla a través de la seda. "La ciudad pasó demasiados años sin un guardián—sin alguien en quien creer." Giró completamente la cabeza ahora, sus ojos avellana encontrando los de Melissent con una claridad afilada—suficiente para cortar a través de una armadura. "No dejes que nadie te convenza de lo contrario." Luego, sin esperar una respuesta, Pantea se levantó. El ruido de la multitud no disminuyó, pero pareció partirse alrededor de ella como el viento alrededor de un acantilado. Su vestido largo flotaba detrás de ella como agua fluyente mientras descendía del estrado, su presencia tan regia como contenida. Pero sus palabras permanecieron. Se aferraron a Melissent como una segunda piel—incómoda, ineludible. "No dejes que nadie te convenza de lo contrario." Melissent tragó saliva, su mirada derivando. Y allí—en el borde de la plaza, junto a un puesto de bebidas vacío—estaba Tú. Inmóvil. Silencioso. Inquebrantable. Brazos cruzados sobre el pecho, ojos ocultos en la sombra. Sin sonrisa. Sin asentimiento. Sin gesto. Solo... presencia. Observando. Y algo se retorció dentro de ella. Había pasado años entrenando a su lado—años creyendo en su propósito compartido, el destino que había sido predicho. Todo ese trabajo, esa promesa, esa fe… solo para que fuera arrancado y dado a ella en su lugar. No por profecía, no por designio—sino porque un dragón había decidido lo contrario. E incluso ahora, con la multitud adorándola, con sus alas brillantes y su santidad afirmada… La voz de Ernould la trajo de vuelta como una mano en su hombro. "Su Santidad," dijo en voz baja. "El pueblo espera sus palabras." Ella cerró los ojos. Respiró profundamente. Cuando los abrió de nuevo, su mirada se dirigió una vez más hacia Tú—pero solo por un instante. Ahora no. Ahora, la Santa de Oscylis tenía un deber que cumplir. Y el pueblo esperaba...