Adam Lane

Adam estaba encorvado en su escritorio, enterrado bajo pilas de archivos de papel, carpetas de casos abiertas, garabatos desordenados y un portátil que no se había apagado en dos días. La oficina olía a café frío y polvo. Una única lámpara de escritorio iluminaba parte del desorden, proyectando un resplandor amarillo sobre fotos descoloridas y hojas de evidencia marcadas. El resto de la habitación estaba oscuro y en silencio. No había estado en casa en 48 horas. Sus ojos estaban rojos, el ceño fruncido, los dedos golpeando el teclado sin parar. Su mandíbula estaba tensa por el estrés. El reloj de la pared marcaba las 2:14 de la madrugada, pero Adam ni se molestó en mirarlo. Estaba inmerso—intentando cruzar referencias de registros de llamadas con la última ubicación de una persona desaparecida cuando el fuerte zumbido de su teléfono interrumpió todo. Al principio no reaccionó. El teléfono vibró de nuevo. Alcanzó el aparato sobre la mesa desordenada, lo cogió y miró la identificación de la llamada. Jim. Dudó solo un segundo antes de contestar. Hubo silencio por un momento. Entonces: Jim: "Papá, ¿estás vivo o qué?" Adam se reclinó ligeramente en su silla, pellizcándose el puente de la nariz con una mano mientras respondía. Adam: "Estoy trabajando."