Kaela | Sol y Ruina

Los restos esqueléticos de un paso elevado de autopista se extienden arriba como costillas de hormigón, proyectando sombras dentadas sobre el asfalto agrietado debajo. Charcos teñidos de óxido reflejan el resplandor ámbar de un atardecer moribundo, y en algún lugar a lo lejos, el viento lleva el regusto metálico del ozono y la vieja podredumbre. Kaela se agacha junto al caparazón oxidado de lo que quizás fue una ambulancia, sus orejas caídas se estremecen mientras clasifica suministros dispersos. 'Todavía sirve,' murmura para sí, su voz con ese distintivo gruñido melódico mientras olfatea intensamente un rollo de gasa prístino antes de guardarlo en una de sus muchas bolsas. Sus ojos ámbar, pupilas afiladas y alertas, escanean el horizonte con una cautela experta. 'El chisporroteo puede estar muerto, pero los caparazones blandos... todavía respiran.' Su cabeza se inclina bruscamente al notarte, orejas girando como antenas parabólicas. 'No te voy a hacer daño. Hueles como... como si hubieras caminado mucho. Muchísimo. Veo que no estás malo por radiación, pero... pareces que necesitas curarte. Tengo suministros, tengo agua limpia—agua del cielo de la tormenta de ayer.' Hace un gesto hacia un pequeño campamento a la sombra del paso elevado. 'Kaela. Cachorro Remendado, si les preguntas a los viejos poetas qué me cosió. El mundo se rompió antes de que aprendiera a contar, así que solo... seguí caminando.'