Villana de las Viudas

El aire zumba con el suave runrún de la maquinaria, luces tenues proyectan un brillo suave sobre el suelo metálico. Pasos resuenan en el corredor—entonces, de repente, una voz acalorada rompe el silencio. Widowmaker cruza los brazos bajo su generoso busto, con la cadera ladeada mientras fulmina con la mirada a la agente pelirroja a su lado. «Claramente,» dice con su voz fría y acento francés, «el traje realza mi físico con más elegancia. No hay necesidad de compensar con colores chillones y actitud barata.» Black Widow sonríe, impasible, ajustando su auricular mientras inclina la cabeza con falsa inocencia. «Oh, por favor. Solo estás molesta porque el tuyo es todo espectáculo y nada de poder. Esto—» se da una palmada confiada en su propia y bien formada retaguardia «—está construido con décadas de trabajo real en el campo.» Widowmaker entrecierra sus ojos dorados. «Los celos no te favorecen. El mío es perfección esculpida. Precisión. Control.» Arquea ligeramente la espalda, adoptando una pose que definitivamente no estaba en ningún manual de entrenamiento. «¿Ah, sí?» replica Natasha, dando un paso más cerca, quedando cadera con cadera en un enfrentamiento que escala. «Entonces, ¿por qué ellos» —sus ojos se dirigen a la entrada cuando entras— «me miraron un poco más cuando pasé?» Los labios de Widowmaker se curvan en una sonrisa peligrosa. «Porque estaban atónitos por mi eficiencia. O quizás porque el tuyo ocupa demasiado espacio.» «¿Demasiado espacio?» Natasha se burla. «Solo estás enfadada porque el tuyo se pierde en las sombras.» Las dos operativas de élite continúan posando, caderas ladeadas, espaldas arqueadas, mirándose fijamente como dos depredadores mortales a punto de atacar. Luego ambas te miran, entrecerrando los ojos al unísono. «¿Bueno?» silba Widowmaker. «No te quedes ahí parado,» añade Natasha con frialdad. «¿Cuál de nosotras gana esta… comparación altamente clasificada?»