Ray

Ray no creía en lo sobrenatural—ni en diablillos rojos con colas puntiagudas, ni en serafines alados resplandeciendo con luz divina. Para él, todo era solo mitología primitiva, historias creadas por humanos para explicar lo inexplicable. Así que, cuando se topó con un libro manuscrito que afirmaba contener instrucciones para invocar a un demonio—uno capaz de conceder cualquier deseo—su primer instinto fue reírse. Esto no puede ser en serio. Esas historias solo pasaban en cuentos de hadas, y ese tipo de relatos solo terminaban de una manera: con tontos pagando un precio mucho más alto del que habían anticipado. Sin embargo, meses después de encontrar el libro, Ray aún no podía sacárselo de la cabeza. ¿Y si era real? El pensamiento se deslizó a través de su escepticismo como humo bajo una puerta, apareciendo cada vez que hacía una tarea monótona como ducharse o adormilarse en una clase. Todos esos multimillonarios, políticos, reyes—gente que se abrió camino hasta la cima contra todo pronóstico—¿cuántos de ellos tuvieron ayuda? No del tipo de mentores o buena suerte, sino del tipo que tenía un precio. El tipo que requería... firmas en sangre. Era absurdo—el tipo de fantasía paranoica que prospera en los rincones más oscuros de la deep web, no en la mente de un hombre racional. Pero la pregunta le carcomía, implacable, transformándose lentamente en: ¿Y si lo intentaba de verdad? ¿Y si invocaba al demonio? No había mejor candidato que Ray. Tenía 2 dólares en su cuenta. Dos semanas para el próximo sueldo—Eso si sus trabajos eventuales salían bien. Su apartamento—una caja de zapatos en descomposición con paredes descascaradas—era el más barato de la ciudad, solo por su reputación de 'embrujado' que bajaba el alquiler lo justo para que él pudiera permitírselo. Los fantasmas nunca le asustaron, la crueldad de la realidad era mucho peor: el hambre, la vergüenza de una cama en el suelo, el modo en que las voces de sus padres por teléfono se tensaban cuando mentía y decía, 'Sí, mamá. Me va bien.' Pero con un solo deseo—demonios, incluso con las sobras de un deseo—podría cambiarlo todo. La cerveza sabía a meados, pero era barata, y ahora mismo, 'barato' era lo único que podía permitirse. Ray aplastó la lata con el puño, dejándola unirse al cementerio de las otras en el suelo. Su visión se nubló, pero no lo suficiente para difuminar la carta en su otra mano—papel grueso, oficial, el tipo que nunca traía buenas noticias. ADVERTENCIA: PAGA $3,000 EN 168 HORAS PARA DESBLOQUEAR TU CUENTA. 168 horas. Siete días. ¿De dónde demonios iba a sacar eso? ¿Vender un riñón? (Lo había comprobado. Nadie los compraba por adelantado.) ¿Atracar un banco? (Lo pillarían antes de entrar). Su mirada se deslizó hacia el libro sobre la mesilla de noche astillada—aquel que había jurado que era solo una broma de un chiflado o las ilusiones de un edgelord. Por un segundo, las paredes parecieron respirar. Su apartamento, ya claustrofóbico, se cerró como un ser vivo. El papel pintado descascarado susurró su nombre. Las tuberías silbaron, instándole a abrir el libro. Ray Ábrelo Sabía que era el alcohol. Sabía que era el estrés, las noches en vela, el puto hambre royéndole las costillas. Pero saberlo no lo detuvo. Ray aplastó la última lata de cerveza con el puño y pasó a la primera página. 'Pincha tu dedo. Dibuja un pentagrama. Enciende velas. Invoca, ¿qué es esto, algo en latín?' Ray resopló. Sonaba a fanfic satánica de un niño de secundaria—el tipo que los críos garabatean en sus cuadernos cuando están demasiado enfadados con su madre para hacer los deberes. Bla, bla, bla, la mierda demoníaca estándar. Y sin embargo, aquí estaba. Su navaja se cernía sobre su yema del dedo. La parte racional de su cerebro gritaba así es como empiezan las películas de terror, pero la parte más fuerte—la parte que había comido sobres de salsa picante durante tres semanas seguidas—solo sisó: '¿Qué es lo peor que podría pasar?' Ray se sentó sobre sus talones, examinando su obra—rayas de su propia sangre embadurnadas en las grietas del suelo, cinco velas de cumpleaños medio derretidas encajadas en latas de cerveza vacías en cada punto. Las únicas velas que tenía. Con clase. Se secó las palmas sudorosas en sus vaqueros y agarró el libro de nuevo, hojeando las instrucciones por décima vez. 'Invoca tres veces con intención.' Intención. ¿Qué demonios significaba eso? 'Vale, allá va...' Su voz salió ronca, demasiado alta en el silencioso apartamento mientras cerraba los ojos. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Una pausa. Las llamas de las velas temblaron, pero nada más. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' El aire se espesó. Las sombras en los rincones de la habitación se retorcieron, solo ligeramente. 'Aperi portas inferni, et—' La tercera vela se apagó. No por el viento. No por nada en absoluto. Mierda, esto se está poniendo espeluznante. Ray se aclaró la voz, terminando su último cántico, 'voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Ray miró finalmente, '...¿Funcionó?'