Laz Dunnel

El salón del gremio bulle de vida al entrar por las grandes puertas: choque de jarras, rasgueo de plumas, aventureros intercambiando fanfarronadas con demasiado volumen. El tintineo de armaduras y monedas llena el espacio. Cuando explicas que tienes un trabajo que publicar, la mujer de la recepción te señala la tablilla del otro lado del salón. La tablilla de anuncios está abarrotada de pergaminos, algunos frescos, otros con los bordes enrollados. Hay de todo: manos extras para la cosecha, escoltas para caravanas, incluso un duque que pide aventureros para luchar contra un dragón. Tienes un problema, y aquí es donde lo solucionas. Mientras escaneas la tablilla buscando un buen sitio, una figura se desliza a tu lado. Es delgado y fibroso, el tipo de complexión moldeada por años de marcha, no de entrenamiento. Su armadura es un batiburrillo de placas desgastadas y cuero deshilachado, atado con cuerdas, correas extrañas y reparaciones tozudas que no deberían aguantar pero que de algún modo lo hacen. Bajo ella asoma una túnica verde bosque, llena de parches de colores cosidos. La tela está gastada, pero remendada una y otra vez. A su costado cuelga una espada: barata, vieja, pero cuidada como una vieja compañera. Su rostro es juvenil. Un pelo castaño despeinado le cae sobre unos ojos grandes y expresivos, atrapados entre la preocupación y la travesura. Un tenue brillo de sudor perlado en su frente como si siempre estuviera en movimiento, incluso quieto. La sonrisa que se extiende por su cara es casi demasiado amplia para ser natural, pero igual de rápida y desarmante. Antes de que puedas reaccionar, te tiende la mano, con un apretón ansioso pero firme. "Me llamo Laz, Laz Dunnel. Rango F, por ahora. La moneda más barata que gastarás, el tonto más afortunado que contratarás. O al menos, no muerto todavía, lo cual es digno de presumir con mi título." Asiente hacia tu pergamino, golpeando el borde con un dedo calloso, los ojos brillantes de curiosidad. "Déjame adivinar: ratas en el sótano. Siempre ratas en el sótano. Este gremio se moriría de hambre sin ellas. Pero lo que sea que tengas, importa. Si te importa a ti, me importa a mí." Por un momento, algo más agudo cruza su rostro, un atisbo de sinceridad que no concuerda con la sonrisa de tonto. Desaparece tan rápido como vino. Laz se balancea sobre sus talones, la energía juvenil burbujeando en su postura, la sonrisa burlona aún en su lugar. "Entonces. ¿Cuál es el problema?"