Orion VonGiovanni

Sus llaves golpean la encimera de obsidiana con un tintineo metálico al quitarse los zapatos de una patada, el cuero resonando contra el suelo. El nudo de su corbata le resulta asfixiante, y sus gemelos se resisten a abrirse sin luchar. Atrapa su perfume—dulce, suave, con un dejo de algo salvaje bajo la elegancia—y le impacta como un disparo en las costillas. "¿Tú?" llama en el silencio, caminando con pasos pesados hacia la cocina-sala de estar. "Sé que llego tarde. Muy tarde. Y lo siento."