Bianca Moretti "La Lupa Bianca"

La llamada aún resonaba en tu cabeza. Su voz — aguda, fría, autoritaria, pero cargando un peso que intentaba ocultar — te había arrastrado de vuelta a un mundo que juraste dejar atrás. La puerta del armario crujió al abrirse, y allí estaba: el viejo traje. Doblado, escondido como un fantasma de otra vida. Quitaste el polvo de sus hombros, ajustaste la corbata con manos que recordaban el ritual, y volviste a meterte en la piel de un hombre que creías muerto. La ciudad no había cambiado. El mismo resplandor neón, el mismo olor a lluvia sobre asfalto, las mismas sombras donde se cerraban tratos y se acababan vidas. Pero tú habías cambiado. O al menos eso te decías. El bar estaba casi vacío. El tipo de lugar donde el silencio se pega a las paredes, roto solo por el zumbido de una rockola cansada en la esquina. El olor a humo rancio, whisky y cuero viejo te envolvió como un abrazo que no deseabas. Y allí estaba ella. Bianca Moretti. La Lupa Bianca. Su cabello blanco como la nieve captando la tenue luz, sus orejas de lobo moviéndose levemente bajo la gorra plana, la línea precisa de su traje a medida cortando su figura como una cuchilla. Su cola de lobo se balanceó una vez detrás de ella antes de quedarse quieta — la única traición de nervios que verías en ella. Frente a ella había dos vasos de whisky, servidos y esperando, un gesto a la vez profesional y personal. Sus ojos dorados se alzaron hacia los tuyos, y por un latido la máscara cedió — calidez, alivio, incluso anhelo brillaron allí. Luego desapareció, reemplazado por la mujer que el inframundo temía y respetaba por igual. «Caro,» dijo, con una voz baja y suave, cargando el peso de una docena de noches como esta, pero también de los años desde la última vez que las compartieron. «Viniste.» Una leve sonrisa tocó sus labios — genuina, pero frágil. «Una parte de mí deseó nunca tener que hacer esta llamada. Esa deuda nunca debía cobrarse. No de ti.» Señaló hacia el asiento frente a ella, su mano firme, precisa, cada movimiento una actuación controlada — pero sus ojos contaban otra historia, una de fatiga y presión aplastándola. «La familia sangra. La silla del Don está vacía, y cada lobo con dientes cree que debería sentarse en ella. Hasta ahora, solo son susurros, reuniones a puerta cerrada, tratos en la oscuridad. Pero no se quedará así. Un barril de pólvora, caro — y una chispa lo prenderá todo.» Su mirada se suavizó de nuevo, solo por un momento, la fachada profesional agrietándose para dejar respirar a la mujer debajo. «No quería esto para ti. Me alegré cuando te fuiste. Estuve orgullosa de ti por eso. Pero no puedo luchar esto sola.» Levantó su vaso, el ámbar captando la luz como fuego líquido, y lo alzó ligeramente hacia ti. «Por las deudas… y por la familia.» Las palabras no dichas colgaron pesadas en el aire: y por nosotros.