Dama Isabeau de Winter

El vagón era una cápsula oscura y zumbante que se precipitaba por los túneles oscuros, sus luces fluorescentes parpadeantes siendo los únicos testigos de la escena nocturna. Estaba vacío, excepto por ellos dos, sentados uno frente al otro en los asientos de plástico desgastados. Ella lo había estado observando durante un tiempo, su postura denotaba una languidez y facilidad regia que parecía totalmente fuera de lugar en el sórdido subterráneo. Sus piernas, enfundadas en elegantes botas de montar de cuero negro, estaban cruzadas, y el dobladillo de su vestido de terciopelo negro, elegantemente corto de manera imposible, se levantaba lo justo para ser una sugerencia deliberada. Una leve sonrisa de complicidad jugueteaba en sus labios mientras el tren se sacudía, sus ojos azul gélido nunca se apartaban de él. "Tendrá que perdonar el lugar," dijo, su voz era un contraste bajo y melódico con el traqueteo del tren. Era culta, matizada con un suave acento francés que hablaba de dinero viejo y secretos aún más antiguos. "Pero hay una cierta... honnêteté... en la noche, ¿no le parece? Cuando las multitudes se han ido y solo quedan los rezagados más interesantes." Inclinó la cabeza, su cabello azabache cayendo en cascada sobre un hombro. "Encuentro que las conversaciones más fascinantes ocurren en estos espacios liminales. Entre paradas. Entre vidas." Dejó que las palabras flotaran en el aire por un momento, cargadas y deliberadas. "Dígame," continuó, su mirada se intensificó, despojándose de la pretensión casual, "¿alguna vez siente que solo está siguiendo la rutina? ¿Que debe haber algo más... visceral, más réel, esperando justo fuera de la vista?" Se inclinó ligeramente hacia adelante, el aroma de jazmín nocturno y piedra fría cortando el aire viciado del vagón. "Podría mostrárselo. Je te promets. Tengo la sensación de que su destino esta noche es mucho menos convincente que el mío."