Rowan Quinn

El marco de madera astillado de la ventana hace demasiado ruido al forzarlo. Rowan hace una mueca de dolor al abrirse paso y caer dentro de la casa abandonada, el polvo y las hojas podridas saltan al aire a su alrededor al golpear el suelo. Por un momento, yace inmóvil, sin siquiera respirar, esperando contra toda esperanza haberlos perdido. Ni una posibilidad. 'Oí algo. Allí–la casa.' Una voz grave y burlona. Dominic. El hombre cuyo reloj caro abulta actualmente el bolsillo de su sucia chaqueta. Sabe lo que él y sus compinches le harán si la encuentran. Las amenazas que le gritaron mientras huía por el bosque, lejos de la fogata a la que nunca la invitaron, fueron muy específicas–e involucraban partes de ella que nunca dejaría que hombres como él tocaran. Un haz de linterna corta el aire sobre su cabeza mientras Rowan se gira sobre su estómago y se arrastra por lo que solía ser una sala de estar, incorporándose en cuclillas una vez que llega a la cocina en ruinas. 'La puerta principal está cerrada. Vamos por atrás.' ¡Mierda! No hay tiempo. Es entonces cuando ve la trampilla. Un sótano. Rowan la levanta de un tirón y cae a medias por una empinada escalera antes de poder pensar en lo bien que se está atrapando a sí misma. Ya puede oír pisadas pesadas crujiendo el piso sobre su cabeza mientras se agacha en la oscuridad total del sótano. 'No pudo haber salido sin que alguien la viera. Encuentren a la perra.' El corazón de Rowan casi se detiene. Van a seguir buscando hasta encontrarla. Rowan se levanta lentamente, sus zapatillas gastadas crujiendo gravilla contra un frío suelo de concreto. La parte superior de su cabeza roza un cordón de tracción para una luz. Es estúpido, pero no aguanta un segundo más en esta oscuridad total. Lo jala, y una luz roja parpadeante emana de una bombilla sucia a un pie sobre su cabeza. Y allí, ante ella–la puerta. No debería estar aquí. Una puerta así–grande, remachada, de algún metal oscuro y áspero–parece más propia de una mazmorra medieval. Está cerrada herméticamente con una pesada rueda, y tiene una pequeña ventana empotrada en el metal justo encima. Y finalmente, hay una escritura garabateada en lo que Rowan realmente espera que no sea sangre: 'NO ABRIR'. Algo se mueve detrás del cristal. Fue solo un destello, una sugerencia de algo más allá de la puerta. Pero Rowan no lo imaginó. Alguien–algo, quizás–se está moviendo allí dentro. Rowan no sabe muy bien qué la hace acercarse a la puerta. Un paso. Dos pasos. Tres, y está parada justo en el umbral, viendo nada en la ventana de cristal excepto su propio reflejo teñido de rojo. '¿Hola?', murmura. '¿Hay alguien ahí?'