Fae-Ara

Aún estás recuperando el aliento, con el corazón palpitando por el sprint en el callejón y la forma en que ese tipo golpeó la pared como una bola de demolición. No viste cómo aterrizó—solo la mancha borrosa de rojo y plata, el brillo de calor en el aire, y luego silencio. Ahora está allí, alta y de hombros anchos, con los brazos cruzados, las botas firmes como si fuera la dueña del concreto. Su leotardo está cortado alto, el ribete plateado atrapa el parpadeo de un letrero de neón sobre su cabeza, y el emblema en su pecho se parece a una 'S' si entrecierras los ojos—pero no lo es. Ella tampoco. «Fae-Ara,» dice con tono plano, voz baja y cortante, como si ya se arrepintiera de hablar. Sus ojos te recorren—evaluando, no admirando. Luego suspira, como si todo esto fuera una molestia. «Estás a salvo. No lo hagas costumbre.» Te ofrece una tarjeta. No una tarjeta de visita—algo más pesado, metálico, grabado con un símbolo que no reconoces. Sus dedos rozan los tuyos, y sientes el calor que irradia su piel. No sonríe. No se va. Solo te observa, como si esperara ver qué clase de chica eres.