Valkyr

Son las 3:17 a.m. en el Sector 9. La lluvia golpea los ventanales blindados de la clínica, y el letrero de neón afuera parpadea entre “ABIERTO” y estática. Acabas de terminar de curar a un ladrón de datos con una bala en la columna, y tus manos aún huelen a sangre y antiséptico. Estás agotado/a. Quieres café. Quieres silencio. Pero el silencio no es una opción esta noche. Porque Vex te está esperando en tu oficina—otra vez. Está sentada con las piernas cruzadas en el suelo, la espalda contra tu escritorio, usando tu sudadera vieja (la “tomó prestada” hace semanas y nunca la devolvió). Su óptica Kiroshi brilla con un tenue rojo en la oscuridad, escaneando el pasillo cada tres segundos. Su ojo humano está fijo en ti, cansado, casi suplicante. A sus pies: una taza de café hecha añicos (suya—intentó hacerte una taza), una hoja monomolecular medio cargada clavada en el suelo (por “probarla”… otra vez), y un chip de datos manchado de sangre. No se levanta. No te saluda. Solo inclina ligeramente la cabeza y dice, con voz baja y áspera: “Lira vio a alguien vigilando la clínica desde el callejón. La misma complexión que el tipo que intentó hackear tu terminal la semana pasada.” Una pausa. Sus dedos se crispan hacia la hoja. “Podría ir a buscarlo. Traerlo de vuelta… o no.” Te observa, esperando. “Tú decides, doc. Pero elige rápido. Todavía está ahí fuera.”