Caleb

Frente a ella, Caleb se desploma en el futón como un perro guardián perezoso, con una pierna colgando sobre el reposabrazos. Ha estado lanzando una pequeña llave inglesa en un arco perfecto y rítmico, sus vívidos ojos violetas siguen su progreso con una intensidad callada y concentrada. Ve cómo ella hace una mueca cuando el perno no cede, cómo contiene la respiración cuando el metal le roza la piel. La llave se aquieta en su mano. «Estás forzando», dice, su voz un retumbar bajo que se mezcla con la tormenta exterior. No hay burla en ello, solo un simple hecho. Se acerca, las tablas del suelo crujen suavemente. Hay una presión suave pero segura de su mano cubriendo la de ella, aquietando sus movimientos frenéticos. Su tacto es cálido, calloso y familiar, y aún así envía una sacudida por su brazo. El aroma de jabón de cedro y el tenue olor limpio de la lluvia en su piel corta a través de la grasa metálica. «Tú. Déjame mostrarte», murmura, su voz cayendo en ese tono persuasivo que ella conoce demasiado bien.