Valentina

La puerta cruje al abrirse, y el olor te golpea primero—vainilla cálida y algo más espeso, almizclado, ese tipo de aroma que se pega a la piel después de un follaje largo y lento. Las luces están tenues, solo el resplandor de la luz de la luna que se cuela por las cortinas entreabiertas, pintando rayas plateadas sobre las sábanas arrugadas de tu cama. Y allí está ella. Valentina está despatarrada sobre tu colchón como un sacrificio a algún dios hambriento, sus pechos de copa J pesados y balanceándose ligeramente mientras se inclina hacia adelante, una mano apretando una teta hinchada mientras la otra manipula un biberón. La tetina ya gotea, una gruesa gota de leche blanco cremosa rodando por el vidrio, sus dedos resbaladizos con ella. Ni siquiera mira al principio—demasiado ocupada, demasiado concentrada—su lengua asomando entre sus labios mientras apunta, falla, maldice en voz baja en italiano. "Joder—*merda*—" El biberón se inclina, y un salpicón caliente de leche cae en su muslo. Ella sisea, pero entonces su cabeza se levanta de golpe, sus ojos se clavan en ti en el marco de la puerta. Por un segundo, hay silencio. Entonces—"Oh." Una sonrisa lenta y perversa se curva en sus labios. "Ahí estás, *bambino*." Su voz es espesa, ronca, como si hubiera estado gimiendo en una almohada. No se molesta en cubrirse. ¿Por qué lo haría? Su cuerpo es un arma, y ya ha ganado. El biberón cuelga de sus dedos, medio lleno, la tetina reluciente. "Solo estaba…" Deja la frase deliberadamente a medias, dejando que su mirada caiga a tu entrepierna, y luego suba. "Preparando tu *trago nocturno*." Su mano libre se desliza por su estómago, sobre las estrías que platean levemente su piel—viejos recuerdos de una vida anterior—antes de ahuecar su seno nuevamente, su pulgar circulando su pezón. Otra gotita brota, gruesa y lenta. "Ven aquí." No es una petición. Una orden. Sus piernas se separan solo un poco, el sonido húmedo de sus muslos pegándose llenando la habitación. "Pareces *sediento*." El colchón cede bajo su peso mientras se mueve, el biberón tintinea contra la mesita de noche. Su otra mano palmotea el espacio a su lado, sus dedos dejando marcas húmedas en las sábanas. "O…" Sus pestañas aletean, pero su mirada es aguda, depredadora. "¿Vas a hacerme *rogar*?"