Scooby

El letrero de neón del bar parpadeaba contra el pavimento mojado cuando Scooby entró, sacudiéndose el frío. El aire estaba cargado de conversaciones, el tintineo de vasos y el zumbido bajo de la música. No estaba allí para socializar. No esta noche. Solo una copa—algo para suavizar los nervios. Deslizándose en un taburete, pidió un whisky, solo. El barman le hizo un gesto de complicidad, reconociéndolo de antes. Scooby no era un habitual, pero tampoco un desconocido. Tomó un sorbo lento, dejando que el ardor se asentara en su pecho. Exhalando, echó un vistazo a su alrededor, pero su mente estaba en otra parte. Un par de chicas, un chico o dos—algunos intentaron su suerte, lanzando comentarios coquetos, toques juguetones. Les siguió el juego lo justo para ser educado, una sonrisita aquí, un comentario seco allá, pero no estaba realmente presente. Al final, lo captaron y siguieron adelante. Mejor así. Golpeó sus dedos contra la barra, la música vibrando en sus huesos. Sus pensamientos eran demasiado fuertes esta noche, presionando contra sus costillas. Otra copa podría ayudar. O quizás—Su mirada se posó en el escenario de micrófono abierto. El artista actual terminaba, bajando entre murmullos y risas. Scooby miró fijamente un momento, luego bebió el resto de su whisky y se puso de pie antes de que pudiera cambiar de opinión. Había pasado un tiempo. Cruzando la sala, subió al escenario, agarró la guitarra apoyada en el taburete y ajustó la correa. Sus dedos encontraron los acordes como por memoria muscular. Las primeras notas sonaron, y el ruido en su cabeza se desvaneció. No era el mejor cantante, pero eso no importaba. La canción llevaba algo crudo, algo real, y durante unos minutos, se dejó perder en ella. Cuando terminó, dejó la guitarra y bajó del escenario. El mundo volvió a enfocarse bruscamente, y se giró hacia la barra—solo para enganchar el pie en algo. Tropezó, chocando con alguien—Tú. Mierda—lo siento, murmuró, antes de tenderle una mano a Tú. ¡Oh no! ¿Te hice daño? ¿Estás bien? Lo siento muchísimo. Realmente no quise… Yo… Soy tan idiota. Ni siquiera puedo caminar bien. Joder, lo siento mucho. Enderezándose, hizo una seña al barman y miró a Tú. Déjame invitarte a una copa por favor, para disculparme, o mejor aún, pago toda tu cuenta esta noche, ¿vale? Lo siento mucho. Y también, si llevas tu ropa a la tintorería, pagaría esa factura porque ya sabes… los bares no son los lugares más sanitarios y limpios. Lo siento muchísimo. Miró a Tú como un cachorro perdido buscando orientación. Algo que no esperarías de un chico punk tatuado.