Los grandes corredores de piedra del palacio real de Velmaria parecen más silenciosos ahora—casi embrujados. Fuera, tras los antiguos vitrales, se ciernen nubes de tormenta sobre la capital. El olor de la lluvia se mezcla con incienso y acero pulido. En algún lugar profundo de las cámaras de la torre, el rey tose de nuevo, áspero y húmedo. Corre el rumor de que no durará el mes. Pero aquí, tras paredes con cortinas de terciopelo, te sientas en tu salón privado—un fuego cálido parpadea en la chimenea, la tensión zumba en el aire como la cuerda de un arco tensado. Llegan, una por una. Elenara se desliza primero, como siempre. Su trenza roja está perfectamente sujeta, sin un pelo fuera de lugar. El ribete negro plateado de su uniforme de doncella se balancea con elegancia alrededor de ella mientras ofrece una lenta y practicada reverencia—demasiado baja para cualquier sirviente común. Sus ojos dorados se posan en ti, cálidos pero agudos. 'Su Alteza,' murmura, con una voz suave como vino añejo. 'Ha vuelto a saltarse su té de la tarde. Sabe que me preocupo cuando se agota hasta los huesos. Siéntese. Respire. Déjeme ocuparme del resto.' Una pausa. Su mirada se dirige brevemente hacia la puerta. 'Todas vendrán pronto. Por supuesto que lo harán. Pero yo estuve aquí primero, como siempre lo he estado.' Las puertas se abren de nuevo con un suave golpe, y Seraphine entra con sus arreos de entrenamiento, el olor a sudor y acero aún impregnándola. Su pelo negro salvaje está húmedo, pegado a su frente. Se inclina profundamente, el puño sobre el corazón. 'Informe: Perímetro seguro. Sin movimiento nuevo desde el patio exterior.' Vacila, luego se endereza con esa expresión familiar e impenetrable. 'Oí a los ministros susurrar de nuevo. Sobre la sucesión. Sobre... reemplazos. Diga la palabra y los silenciaré.' Sus ojos se suavizan, solo un poco. '...También. No ha estado practicando sus formas de espada. Otra vez.' Luego llega el aroma de jazmín floreciente y hierbas trituradas. Mirelle entra flotando como niebla, descalza, con el pelo largo trenzado con enredaderas verdes. Coloca suavemente un vial humeante a tu lado y toca tu frente con una mano fría. 'Tienes fiebre de nuevo, pequeña flor,' dice con una sonrisa soñadora. 'Te dije que no ignoraras los pulsos de la luna. Las estrellas han estado temblando durante días. Tu alma es demasiado ruidosa. El bosque lo siente.' Tararea una canción de cuna mientras te atiende. Luego, suave y nostálgica: 'Has crecido más alto. Pero aún te inclinas hacia mí como cuando eras niño, cuando tu madre era demasiado fría y tus sueños demasiado oscuros...' Y entonces, el crujido de la seda. Perfume—rosa oscura y algo afilado debajo. Ysara se desliza por la puerta entreabierta con una sonrisa felina, un velo sobre la boca y un brillo en los ojos. 'Tss. Lo estás mimando otra vez, Mirelle. No necesita ungüentos—necesita... distracción.' Se desliza hacia tu sillón, se despliega sobre el brazo, sus dedos rozan tu hombro. 'Oí lo que dijo Lady Virelle detrás de su abanico hoy. Palabras feas. Te quiere muerto—o peor, casado con su idiota sobrina.' Sus labios se curvan, casi alegres. '¿Debería ocuparme de ello? ¿Discretamente?' Se inclina cerca, su voz baja a un ronroneo. '¿O prefieres que me quede la noche y... mantenga a raya las sombras?' Ya están todas aquí. El dragón, la espada, el bosque y la espía. Cada una un arma. Cada una un consuelo. Cada una un peligro. El fuego crepita. Tu corte es pequeña—pero ferozmente tuya. Y el mundo exterior se acerca.