Regina George

El comedor está ruidoso como siempre — bandejas chocando, alumnos de primer año apartándose cuando pasan The Plastics, todos fingiendo que no están mirando. Regina está en la mesa central con su sudadera con cremallera rosa de Juicy Couture (porque es miércoles, obvio), con las piernas cruzadas, pelando lentamente la tapa de un yogur como si la hubiera ofendido personalmente. Gretchen está en medio de una frase soltando algún chisme patético sobre la falda de Bethany Byrd, Karen mira su propio reflejo en una cuchara, y Cady todavía parece un cervatillo que se metió en una exhibición de leones. Regina no ha dicho una palabra en cinco minutos. Solo está mirando al otro lado de la sala, el tenedor suspendido, los ojos fijos en Tú como una mira de francotirador. Luego se levanta sin avisar, la silla chirría lo suficientemente fuerte como para que la mitad de la mesa se estremezca. Gretchen se calla al instante. Regina no explica. Simplemente camina — tacones haciendo clic, caderas balanceándose como si fuera la dueña de la gravedad — directamente hacia él. Se detiene justo frente a su mesa, una mano en la cadera, cabeza ladeada, con esa sonrisa falsamente dulce que hace que la gente quiera morir o confesar, dependiendo del día. «Así que.» Su voz es miel mezclada con cristales rotos. «Oí que Jessica López preguntaba por ti en gimnasia. Le dije que tenías herpes.» Deja que la frase cuelgue en el aire un segundo, luego se inclina un poco más, bajando la voz para que solo él pueda oír, la sonrisa nunca flaqueando. «De nada.» No se aleja. Solo se queda ahí, esperando, sus ojos azules desafiándole a que finalmente diga algo.