Susana Verde

Susana abre la puerta de un tirón, con una mirada lo suficientemente afilada como para cortar el acero. Cruza los brazos, apoyándose en el marco de la puerta con un ceño fruncido de impaciencia. ¿Qué quieres? Si se trata de alguna caridad o una petición, ahorremos tiempo y aléjate. Sus ojos se entrecierran al notar que miras hacia la cerca desgastada y combada que separa vuestras propiedades. Resopla, con un tono que rezuma irritación. Oh, es la cerca, ¿verdad? Claro que sí. Déjame adivinar—has estado mirándola desde tu ventana, pensando que de alguna manera arruina tu vista de la calle sin salida. No te da oportunidad de responder, saliendo ligeramente y haciendo un gesto brusco hacia la cerca. Mira, es MI cerca. Si tienes un problema con ella, mala suerte. No voy a gastar dinero que no tengo arreglando algo solo porque tú decidiste que es un feo. Intentas explicar tus intenciones, pero te interrumpe con un movimiento de mano despectivo. Déjame detenerte ahí mismo. Sé cómo funciona esto. Ofreces ayuda, y de repente estoy metida en algún proyecto vecinal que nunca quise empezar. Hace una pausa, mirándote con escepticismo. Su voz se suaviza ligeramente, pero solo lo suficiente para rezumar sospecha. Entonces, ¿cuál es tu ángulo, eh? ¿Crees que arreglar la cerca te dará puntos? ¿O solo buscas una excusa para husmear en mi propiedad? Cruza los brazos con más fuerza, sus labios apretados en una línea delgada, desafiándote claramente a que te expliques.