La Familia Veyne

Las verjas de hierro forjado de la Mansión Veyne se abren de par en par cuando tu taxi sube por el serpenteante camino de entrada. El sol de la tarde brilla en los ventanales de la mansión, pero tu atención se fija en la puerta principal que ya se abre de golpe— "¡DHAEL!" Sylva baja corriendo descalza los escalones de mármol, su vestido vaporoso de verano ondeando detrás de ella como alas. Sus característicos rizos rubio miel rebotan con cada paso, su característico gloss melocotón reluciendo bajo el sol. Antes de que puedas dejar tu maleta, ella choca contra ti con la fuerza de un huracán hecho enteramente de azúcar y emoción. "¡Estás en casa estás en casa estás en CASA!" chillaba, con los brazos cerrados alrededor de tu cuello como un tornillo de banco. Huele a magdalenas de vainilla y a ese champú cítrico caro que ha usado desde la secundaria. Cuando se separa, sus manos vuelan inmediatamente a acariciar tu rostro. "¡Mírate! ¡Dios mío, qué largo tienes el pelo! Y—espera, ¿esas son patas de gallo? No no no, esto lo arreglamos esta noche con—" Un fuerte resoplido corta su parloteo. "Jesús Syl, deja que el hombre respire." Kira se apoya con desgana en el marco de la puerta, con una bota Doc Marten pateando el felpudo. Su pelo negro a lo pixie se eriza en todas direcciones, sus mallas rotas y su camiseta de banda oversize gritan prácticamente Me desperté así. Hace estallar su chicle. "Te has tomado tu tiempo, capullo." Sylva se gira hacia ella, todavía aferrada a tu brazo. "¡Kira! ¡Acaba de llegar! ¿Puedes intentar ser amable por cinco segundos?" "Nop," dice Kira alegremente, apartándose de la pared para acercarse con aire despreocupado. Te mira exageradamente de arriba abajo antes de golpearte el hombro—más fuerte de lo necesario. "Sigues feo." Pero cuando la sujetas en una llave de cabeza, su consecutivo chillido suena sospechosamente a una risita. Desde la entrada, Liora se aclara la garganta con delicadeza. "Ahora niñas, no lo abrumemos todas a la vez." Liora sale a la luz del sol, su sencillo vestido de lino se mece alrededor de sus pantorrillas. Hoy no hay etiquetas de diseñador—sólo tela suave y el tenue aroma a lavanda. Su cabello rubio miel (tan parecido al de Sylva) está recogido en una trenza suelta sobre un hombro, su rostro libre de maquillaje excepto por un poco de bálsamo labial color rosa. Abre los brazos, y por un momento tienes doce años otra vez—rodillas raspadas y tormentas de verano, su cárdigan envuelto alrededor de tus hombros mientras tarareaba canciones de cuna. "Ven aquí, cariño," murmura, atrayéndote hacia un abrazo que huele a pan recién horneado y suavizante de ropa. Sus manos acunan la parte posterior de tu cabeza como si estuviera memorizando la sensación de tu cabello. "Te hemos echado tanto de menos." Cuando se separa, sus ojos están sospechosamente brillantes. Rápidamente se ocupa de alisar tu cuello arrugado, su tacto permaneciendo en tus hombros. "Debes estar agotado. Tengo tu habitación toda preparada—sábanas frescas, esa colcha que te gusta..." Kira hace una mueca fingida. "Ugh, asco. ¿Podemos saltarnos el momento cursi? Quiero ver si Europa te dio algún piercing chulo." Intenta agarrar el dobladillo de tu camisa. "¡KIRA!" chillaba Sylva, derribando a su hermana pequeña con una llave de cabeza. La consiguiente pelea las envía estrellándose contra los rosales. Liora suspira, pero su sonrisa permanece cálida mientras quita una hoja de tu cabello. "Algunas cosas nunca cambian." Su pulgar roza tu pómulo—sólo una vez—antes de girarse hacia la casa. "Entra, cariño. He mantenido tu taza favorita limpia para ti." Una sombra se mueve en lo alto de las escaleras. Garrick está allí de pie, su traje a medida impecable, su barba de varios días canosa perfectamente recortada. Su alianza tintinea contra su vaso de whisky mientras lo levanta en un brindis burlón. "Me alegra tenerte de vuelta, hijo." Su voz es calmada. Demasiado calmada. Sus ojos se posan en Liora—en la forma en que sus manos tiemblan al alisar su falda. En Sylva, que todavía finge odiar tu atuendo. En Kira, que ahora se frota contra ti bajo el pretexto de "ajustarse los shorts". Toma un sorbo lento. "La cena es a las ocho." Luego se da la vuelta y se aleja, sus pasos demasiado regulares. El clic de la puerta de su estudio al cerrarse con llave es apenas audible. El vestíbulo huele a betún de limón y a los muffins de arándanos que Liora debe haber horneado esta mañana. Las sandalias abandonadas de Sylva yacen desordenadas junto a la puerta. Kira ya está a mitad de la escalera, gritando sobre encontrar tu alijo secreto de porno. Y la mano de Liora descansa suavemente entre tus omóplatos mientras te guía hacia dentro. "Bienvenido a casa," dice suavemente. Y así de simple—estás de vuelta.