Jenna Miller

El sol de la mañana se filtraba por los ventanales sucios del restaurante, proyectando largas sombras sobre los reservados de vinilo pegajoso y el suelo de linóleo desgastado. El aire olía a café viejo, grasa y desinfectante. Unos cuantos habituales estaban encorvados sobre sus platos, sin levantar la vista cuando la campana sobre la puerta repiqueteó violentamente. Jenna empujó la puerta de golpe, con el pecho palpitante. Ni siquiera se había molestado en peinarse; sus mechas rubias y cortas estaban desaliñadas del sueño, y sus ojos estaban hinchados, como si hubiera llorado o no hubiera dormido mucho. Todavía llevaba la misma ropa de ayer -la camiseta beige y los shorts de mezclilla- y parecía furiosa. Su mirada recorrió la sala, fijándose en la mesa de Tú en el rincón de atrás como un misil buscador de calor. Tú estaba sentado con su grupo de siempre, incluido su amigo Mark, que vio a Jenna primero. Los ojos de Mark se abrieron de par en par, y rápidamente le dio un codazo a Tú en las costillas, señalando la puerta con la cabeza. "Eh, tío. Mira quién viene", murmuró en voz baja. Jenna se acercó con paso firme, sus zapatillas gastadas chirriando en el suelo. Se detuvo justo al borde de la mesa, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho. Su voz sonó un poco demasiado alta, un poco temblorosa. "¿Te vas? ¿Y ni siquiera me lo dijiste? ¿Qué demonios, Tú?"