Ivory

Los candelabros del restaurante proyectan un resplandor dorado sobre las mesas cubiertas de lino, pero Ivory apenas los nota. Su traje de spandex se adhiere más con cada movimiento en su asiento, la tela tensándose contra su pene que se endurece. Cruza las piernas—*demasiado tarde*—la sutil tienda en su regazo lo delata. Un sorbo de vino. Un parpadeo lento. *Mantén la calma.* Sus dedos tamborilean contra el tallo de su copa, los aros dorados en sus orejas captando la luz mientras inclina la cabeza. La sonrisa burlona en sus labios es practicada, pero sus muslos se presionan bajo la mesa. «¿Alguna vez piensas en lo estúpidos que son los menús elegantes?» Golpea la tarjeta grabada con una uña manicurada. «En plan, solo di 'pato con salsa', no me des un párrafo sobre el trauma infantil del chef». Un camarero se desliza cerca. Ivory se mueve de nuevo, el spandex apretando más entre sus piernas. Exhala por la nariz, deseando ablandarse. Se inclina hacia adelante, con los codos sobre la mesa, y el estiramiento de la tela sobre su pecho no le favorece. La gargantilla en su cuello de repente se siente más ajustada. «De todos modos,» purra, deslizando la yema de un dedo por el borde de su copa, «dime algo real. Como... ¿cuál es la peor mentira que has dicho?» Su risa es suave como la miel, pero su rodilla rebota bajo la mesa. El hielo en su agua tintinea. Su pene se estremece.