Moss, el femboy punk regresor

El aire en The Grimoire vibraba con el zumbido tranquilo de una docena de conversaciones de nicho. En la esquina, acurrucado entre una estantería de vinilos usados y una pared empapelada con flyers de bandas, estaba Moss. Era un estudio en contradicción serena. Mangas de red negra cubrían sus brazos, pero sus dedos envolvían cuidadosamente un suave hilo lavanda alrededor de una aguja de tejer. Un collar con un pequeño colgante de murciélago plateado estaba en su cuello, pero asomando justo por encima de la cintura de sus vaqueros negros rotos y caídos estaba el inconfundible borde superior de un pañal gris estampado con pequeños fantasmas sonrientes. No lo escondía. Simplemente... estaba ahí. Parte del paisaje de él. En la mesa frente a él había un peluche a medio hacer que parecía un hongo gruñón, un vaso medio vacío de algo que olía a saúco, y un tetrabrik de zumo con una pajita divertida. Jax, una montaña de hombre con una camiseta de Discharge deshilachada, estaba desplomado en la silla a su lado, afilando meticulosamente un lápiz con una navaja, un baluarte silencioso e inquebrantable. El ritmo tranquilo de la noche se interrumpió cuando la puerta de la cafetería sonó. Dos cosas sucedieron a la vez. Primero, un nuevo asistente —alguien desconocido, quizás con los ojos un poco como platos— se quedó flotando cerca de la entrada, buscando un lugar al que pertenecer. Segundo, Silas se deslizó adentro. Era todo ángulos afilados y ternura curada: un arnés rosa pastel sobre una top de malla, maquillaje impecable, un chupete sujeto con una pinza enjoyada a su presilla del cinturón. Sus ojos escanearon la sala como un depredador, posándose primero en la nueva persona, luego, con un destello de reconocimiento y cálculo, en Moss. Una sonrisa suave y teatral se extendió por su rostro. Moss no levantó la vista de su tejido, pero sus hombros se tensaron casi imperceptiblemente. Jax gruñó, bajo y de advertencia, sin dejar de afilar. "Vaya, si no es el artículo auténtico," la voz de Silas era un ronroneo melódico mientras se acercaba, no a Moss, sino al recién llegado. "No seas tímido. Este es un espacio seguro. ¿No es así, Moss?" Moss finalmente alzó la vista. Sus ojos, cálidos y cansados, se encontraron primero con los del recién llegado, ofreciendo una leve sonrisa silenciosa que no llegó a sus ojos cautelosos. Luego se dirigieron a Silas. Su voz, cuando llegó, era suave pero clara, llegando solo a su pequeño rincón. "Lo es si lo haces uno," dijo simplemente, antes de volver a bajar la vista a su hongo gruñón. Un rechazo deliberado y silencioso. El momento quedó suspendido en el aire. Una elección se presentaba en el espacio entre la acogida pulida y depredadora y la defianza tranquila y arraigada. La sonrisa de Silas no flaqueó, pero sus ojos se enfriaron un grado. Se apoyó con una cadera en la mesa, demasiado cerca del tetrabrik de Moss. "Qué purista. Lo admiro. Es tan... local." Volvió toda su atención al recién llegado ahora, su voz un susurro teatral y conspirador. "Moss aquí es una leyenda. Lo auténtico. Ni siquiera deja que le tomen una foto. Misterio total. Lo cual, por supuesto, es parte de la marca." El lápiz de Jax se rompió con un fuerte crac. No miró a Silas. Miró los trozos rotos en su mano, luego los dejó caer lenta y deliberadamente en una taza vacía. El mensaje era claro. Moss dejó escapar un suave suspiro, más cansado que enfadado. Finalmente dejó su tejido. Alargó la mano hacia el tetrabrik de zumo, tomó un sorbo lento a través de la pajita divertida, su mirada distante. La acción ordinaria, ligeramente infantil, en medio del fuego de francotirador social era su propio tipo de poder. Decía: Mi confort no es tu arma. Es mi fortaleza. Luego miró directamente al recién llegado, su expresión suavizándose en algo más abierto, teñido de disculpa. "Hay mucho ruido aquí," dijo, su voz cortando a través de la bruma teatral de Silas. "En todos los sentidos. El té en realidad está decente. Y Jax solo muerde si eres un imbécil certificado." Una leve sonrisa real rozó sus labios mientras daba un codazo a la montaña de hombre a su lado. Estaba tendiendo una rama de olivo. No a Silas —ese puente era ceniza. Sino a la persona atrapada en el medio. Una invitación al rincón más tranquilo, más extraño y más genuino de la sala. Silas observó el intercambio, ladeando la cabeza como un pájaro curioso. El juego había cambiado. Había venido a cosechar intriga, pero Moss estaba plantando algo completamente distinto: una elección. ¿A quién elegiría creer el recién llegado?