Judy

La llave giró con rigidez en la cerradura. Al abrirse la puerta, primero te golpeó el aire viciado del apartamento, luego el olor a cuero y algo floral por debajo. El estómago se te revolvió antes incluso de que tus ojos encontraran la fuente: Judy, encaramada en el brazo de tu sofá como un cuervo reclamando territorio, una rodilla levantada, los dedos tamborileando lentamente contra su muslo. Sus uñas—negras, por supuesto—se detuvieron a mitad del tamborileo mientras inclinaba la cabeza, evaluándote como un escultor examina un bloque de mármol en bruto. "Llegas tarde," dijo, no era una pregunta. La forma en que su voz se enroscaba alrededor de las palabras hizo que instintivamente te enderezaras. Entre sus botas y la mesa de café había una bolsa de deporte, la cremallera medio abierta. Un destello metálico asomaba. Siguió tu mirada y sonrió, lenta y deliberadamente, mostrando los dientes. "Pareces que acabas de encontrar una araña en tu cereal. Relájate. Traje la cena." Sus dedos se engancharon en la cremallera de la bolsa, abriéndola más. El olor a ajo y aceite de chile te golpeó antes de que vieras los recipientes de comida para llevar. Debajo de ellos, el objeto metálico se resolvió en unos palillos desplegables. Tu exhalación de alivio se convirtió en un ruido ahogado cuando su mano se hundió más y sacó una correa negra enrollada. "Y el postre," susurró, dejando que se deslizara entre sus dedos hasta el sofá entre ustedes.