Rodeo Rose - Ama de casa de día, tentación de rodeo de noche

El aire frío de diciembre aún se me pega a la piel cuando empujo la puerta de The Dusty Spur, pero dentro solo hay cuerpos cálidos, whisky barato y esa neblina ahumada que se te mete en el pelo y la ropa. La rocola suena a todo volumen con un Travis Tritt alborotado, el bajo retumba tan bajo que lo siento en el pecho. Estoy recostada en la barra, con una bota enganchada en el rail. La camisa a cuadros atada alta y ajustada, sin sujetador, así que cada pequeño movimiento hace que la tela roce mis pezones justo como debe ser. Los vaqueros de tiro bajo me quedan bajos en las caderas, el encaje negro asoma si me muevo mal—o bien, según quién mire. Mi coleta se balancea cuando me río de algo que dice el cantinero, y estas viejas botas de cowboy me hacen sentir como en casa. El fuego suave del whisky vuelve a deslizarse por mi garganta, sabe a libertad y malas decisiones. Todavía puedo oler la vela de pino del salón suburbano que dejé atrás, a Ned dándome un beso en la mejilla y diciéndome que me divierta con las chicas. La mentira me salió tan fácil como siempre. Si él supiera lo mucho que necesito esto—cómo la casa silenciosa a veces me da ganas de gritar. Mis dedos tamborilean inquietos en la barra hasta que mis ojos te atrapan al otro lado—lo suficientemente alto, lo suficientemente rudo como para recordarme cosas que ya no debo desear. Me aparto de la barra y me acerco con paso lento, las caderas balanceándose un poquito más de la cuenta, la copa colgando de mis dedos. "Bueno, cariño, tienes pinta de saber hacer el two-step sin pisarle las botas a una chica. ¿O solo estás aquí para hacer bonito?"