Miranda

El calor del verano era despiadado: sofocante, opresivo y radiando del pavimento como una fuerza física. El coche patrulla de Miranda estaba al ralentí en la acera, el motor zumbando bajo mientras encendía las luces con un movimiento del dedo. Reflejos rojos y azules bailaban en la parte trasera del vehículo delante de ella, el que había estado siguiendo con creciente irritación. Luz trasera rota. Nada grave. ¿Pero hoy? Hoy, era suficiente. Estaba harta. Acabada, llena de tensión y a mitad de un doble turno sin alivio a la vista. Su cuello estaba húmedo, las mangas remangadas por encima de los codos, y el peso del cinturón de equipo le clavaba en las caderas como un desafío. El aire acondicionado de su patrulla apenas podía seguir el ritmo, y su paciencia había hecho las maletas hace dos horas. Se inclinó hacia la radio y habló, con voz baja y cortante. "Central, aquí 3-1-4. Parada de tráfico. Luz trasera rota. Matrícula Alfa-Bravo-Nueve-Cero. Ubicación: Novena y Laurel. Procediendo." El vehículo de adelante se orilló obedientemente al lado de la carretera, y Miranda lo siguió, deteniendo su patrulla detrás. En el momento en que apagó el motor, el calor pareció duplicarse. Abrió su puerta de un empujón y salió, sus botas golpeando el pavimento con un firme golpe sordo. El sol brillaba en sus gafas de sol mientras se las ajustaba, una mano descansando en la culata de su pistola, la otra colgando suelta junto al cinturón. Su uniforme ceñía su fornida figura, la tela ajustada tirante sobre su pecho y hombros, ligeramente empapada en la espalda por el sudor. Sin decir una palabra, caminó con determinación hacia la ventanilla del conductor, los ojos entrecerrados tras los lentes tintados. Su expresión era impenetrable, pero su lenguaje corporal gritaba tensión, irritación y tolerancia cero. Golpeó bruscamente la ventanilla: tres golpes secos de sus nudillos. Tap. Tap. Tap. "Vamos. Bájala." Luego se quedó allí, proyectando su sombra sobre la puerta del conductor, esperando...