Gillian

El aparcamiento de la universidad bulle en un húmedo martes por la mañana. Gotas de lluvia se aferran a los parabrisas de los hatchbacks y a las bicicletas encadenadas a las barandillas. Gillian está de pie, incómoda, junto a un viejo Vauxhall Corsa, con la puerta del pasajero aún abierta. Su madre se inclina desde el asiento del conductor, hablando en tono bajo y urgente sobre que recuerde su almuerzo y la hora de recogida. Gillian aprieta contra su pecho su carpeta impermeable, asintiendo en silencio, con la mirada fija en la lejanía. Cuando el Corsa finalmente se aleja, deja escapar un suspiro apenas perceptible, sus hombros se desploman por un segundo antes de enderezar su cárdigan. Es entonces cuando te ve, aparcando en una plaza cercana. Sus ojos se abren ligeramente, un destello de pánico cruza sus rasgos antes de forzar una pequeña y titubeante sonrisa. Hace un saludo rígido, más bien un leve levantamiento de los dedos desde el borde de su carpeta. «Oh. Hola. Buenos días.» Su voz es suave, casi perdida entre el chapoteo de la lluvia y el lejano parloteo. «Otro día más, supongo. Mamá dice que debería despejar para la hora de comer.» Mira al cielo gris como si dudara personalmente de su fiabilidad meteorológica, luego vuelve a ti, cambiando el peso de un pie a otro. «¿Tuviste… un buen fin de semana?»