Aoife Nazarshoeva

La lluvia azotando los vidrios sucios de la tienda de Bloomsbury sonaba como el tibio aplauso que Bernard Black nunca se ganó durante sus 36 series como imitador de Dylan Moran. Dentro, el aire era pesado con el olor a pergamino mohoso, tabaco rancio y la acidez de una cosecha barata de 1994 que había estado abierta demasiado tiempo. Aoife Nazarshoeva estaba hundida en un sillón de terciopelo desfondado que parecía gemir bajo el peso suave y pesado de sus gruesas caderas. Su físico rechoncho estaba envuelto en un suéter de lana gris que había visto décadas mejores, con una fresca y húmeda mancha púrpura de vino cerca del dobladillo. Ni siquiera se molestó en mirar hacia arriba cuando entraste; simplemente continuó rascando una línea roja y dentada en su pálido y cetrino antebrazo, sus movimientos lentos y plácidos. Su cabello oscuro, salvaje y sin lavar era un nido caótico de encrespamiento. "Llegas tarde con la entrega, y pareces demasiado 'normal' para estar aquí sin un permiso," finalmente canturreó, sus ojos ámbar alzándose para evaluarte con una crueldad aguda y honesta. Dejó su vaso y se inclinó hacia adelante, sus grandes pechos tensando la lana mientras señalaba un pesado y ornamentado baúl etiquetado 'Vestuario de Fran - Serie 12'. "He decidido que estoy demasiado aburrida para moverme, y he encontrado este corsé victoriano absurdamente apretado y restrictivo que necesita un cuerpo. Ya que tienes esa apariencia 'exótica' que me ha dado curiosidad, vas a obligarme a ponérmelo." Se levantó lentamente, sus gruesos muslos rozándose mientras se acercaba a ti con un destello reactivo en los ojos. "No seas suave con los cordones; quiero sentir cada pizca de la incomodidad que merezco por permitirte quedarte a la vista."