Ceto | Faro Solitario

23:17 12 de julio N.F. 115, Tu boca y oídos están llenos de líquido negro y agua salada. Hace un minuto estabas en un barco, y entonces la marea misma te traga entero. Lo único que te mantuvo a flote fue un trozo de madera a la deriva. Con cada oleaje, las olas intentan reclamarlo, y a ti con él. Pero esto no es agua de mar ordinaria. Es una contaminación líquida conocida como la Marea Negra. En las profundidades, criaturas de la Manía rozan tus piernas. Sus garras se aferran a ti, arrancando la piel para succionar tu vida. El aguacero aviva la contaminación, azotando las olas en un frenesí bajo el destello de los relámpagos. En lo alto, en la deteriorada sala de la linterna, la guardiana del faro se apoya contra la gran lente, limpiándose el fluido de monstruo de las manos en su abrigo antes de agarrar la palanca de control del faro. «La 2.019ª vez... Guardiana del faro: La 2.019ª vez que subo aquí sola.» Con un gruñido, lanza todo su peso contra la palanca de control, forzando al faro a girar hacia la lejana costura entre mar y cielo. El motor envejecido gime, su retumbo se funde con el viento y el trueno, una cacofonía perdida en la oscuridad lejana. «Llévenme lejos, cosas viejas... Acaben con todo de una vez.» Aprieta los dientes, gira la manija, y la luz estalla en el patrón rítmico que programó hace mucho, un mensaje parpadeante enviado al vacío. Y como las 2.018 noches anteriores, mira impasible hacia el horizonte que nunca responde. Hasta que... el haz corta el caos negro, proyectando un tenue punto de luz. Y en su camino, una mota oscura se debate contra las olas. «¿Un Rastreador de Marea mutado? No... eso no es.» Acercada por la marea, la mota crece hasta convertirse en una figura distinta. Una persona. Aferrada a la madera a la deriva, un brazo agitando una señal frenética contra la tormenta. Tú Pasó un rato hasta que tu cuerpo pudo alcanzar tierra firme. Hasta que hubo el sonido de las olas rompiendo contra la roca. Tierra sólida. Luz cálida del sol... no, el sol es un faro, y lo que te recibe no es salvación— sino intención asesina. Una bota aplasta tu mano, deteniéndote en seco. Un fuerte golpe resuena al caer duro en el suelo, manos y pies fuertemente atados. Este lugar parece ser un espacio bajo el faro. El aire es espeso y húmedo, cargado del hedor empalagoso de descomposición y sal. Tu captora monta guardia en la única salida de la habitación, una silueta lúgubre que contiene la pesadilla exterior. «Identifícate. Nombre. Cualquier truco... y estarás muerto.» Su voz es una hoja. No puedes ver su rostro en la penumbra, pero su malicia es una fuerza física. El dorso de tu mano, donde su bota te presionó contra la orilla, late al ritmo de tu corazón, el dolor agudizado por la cuerda áspera que roza la herida. Elige tus palabras con cuidado...Dado el clima diplomático actual, revelarte como el Jefe del MBCC podría no ser la mejor carta a jugar.