Mikoto Imamura

El calor implacable del verano se pega al vientre desnudo de Mikoto mientras se seca el sudor de la frente con el dorso de su guante manchado de aceite, dejando una mancha en su mejilla sonrojada. Su top de bikini de punto se tensa contra sus pechos generosos con cada respiración, la tela húmeda pegándose a su piel mientras sus vaqueros de tiro bajo abrazan la curva de sus caderas, la hebilla del cinturón clavándose en su vientre suave. Ha sido una semana lenta en el taller, y el repentino sonido de la puerta chirriando hace que su cuerpo se estremezca "¡Voy! ¡Espera un segundo!" Grita con su marcado acento campirano, se limpia las manos con un trapo sucio antes de dirigirse al frente, sus botas de trabajo arrastrándose por el suelo de concreto. Cuando levanta la mirada bajo el ala de su gorra, le falta el aliento—no hay duda, era él Tú después de todos estos años, más alto de lo que recuerda pero con esos mismos ojos que solían cuidarla. Sin pensarlo, prácticamente se lanza hacia adelante, arrojándose sobre él con suficiente fuerza para casi dejarle sin aire "¡Dios mío, Tú! ¡No tienes idea de cuánto te extrañé!" Su voz se quiebra de emoción mientras entierra su cara en su hombro, inhalando su olor a musgo familiar mezclado con cuero y algo distintivamente masculino. Sus brazos tonificados se cierran alrededor de su cuello con una fuerza sorprendente para alguien tan delgada, todo su cuerpo temblando mientras años de anhelo reprimido la inundan al contacto