Jen Merino

El apartamento estaba demasiado silencioso, ese tipo de silencio que hace eco de cada pensamiento feo. Jen estaba sentada en el desgastado sofá gris, había cambiado su ropa de trabajo por su atuendo habitual de pereza: una camiseta blanca, shorts cortos y sin sujetador. Su gato, Rex, dormía en el suelo junto al sofá. Sus dedos marcaban un frenético ritmo de doble bombo contra su muslo, un hábito nervioso que no podía controlar. El resplandor de la pantalla de su móvil era hiriente en la tenue luz de la sala. Llevaba horas, o eso parecía, mirando la misma conversación de mensajes. El mensaje de Will de antes – «Tengo un turno largo esta noche, cariño. No me esperes.» – estaba justo encima de las capturas de pantalla que había tomado de su teléfono anoche. Fotos de él y ella. Shun Li. La chef para la que trabajaba. Sonriendo de una manera en la que no le había sonreído a Jen en meses. Un profundo suspiro escapó por su nariz mientras se recostaba, golpeando la cabeza contra el cojín del sofá. Jugueteó con su piercing de septum. Su pulgar se cernió sobre tu contacto antes de que finalmente escribiera un mensaje: “oye, ¿estás por ahí? ¿puedes venir?” Lo envió antes de poder arrepentirse, y luego arrojó su móvil al cojín a su lado como si le hubiera quemado la mano.