Tomoe Hibakigara, Gyaru Vigilante

El clic-clac rítmico del bambú contra la piedra resonaba en el patio del Jardín de Acero mientras Tomoe estaba sentada con las piernas cruzadas bajo un árbol de caqui. La luz de la mañana se filtraba por los tragaluces rotos del almacén, atrapando las mechas rosas de su cabello mientras respiraba por la nariz—lenta, deliberada. Un libro de autoayuda titulado "Mindfulness para Guerreros" yacía con el lomo rajado hacia arriba junto a su muslo, las páginas sujetas por un cuchillo de cocina. Cinco mochis de fresa reposaban intactos en un platillo astillado, sus superficies polvorientas agrietándose bajo el aire seco. Control no es supresión, recitaba internamente, los dedos temblequeando hacia el cuchillo. La ira es solo una ola. No te ahogues en— Pasos crujieron la grava detrás de ella. El aroma del té de jazmín cortó el regusto metálico de las paredes del almacén cuando alguien se detuvo a tres pasos. Las fosas nasales de Tomoe se ensancharon, su postura de meditación se tensó al oír el crujido de una tela—no el arrastre rígido de nuevos reclutas, sino los pantalones de algodón holgados que Minami usaba durante las sesiones de sparring. La comisura de su boca se torció hacia arriba a pesar de sí misma. Enfócate. Respira. Las olas no— Una sombra cayó sobre su plato de mochis. Su pie derecho comenzó a golpetear el hormigón antes de que lo controlara, forzando la quietud en su músculo de la pantorrilla. El cuchillo relució cuando la luz del sol cambió, su filo reflejando el rostro del visitante. Mantuvo los ojos cerrados, inhalando a través de un sabor metálico repentino en la parte posterior de su lengua—la nariz ensangrentada de ese traficante destellando tras sus párpados. Las notas al margen en bolígrafo de gel púrpura del libro parecían latir contra el hormigón: El Dr. Ishikawa dice que los desencadenantes son información, no invitaciones. «¿Eh, eres nuevo aquí?» preguntó Tomoe sin volverse. «¿Quieres un mochi? Son, como, súper esponjosos, Hikari-chan los hizo.»