Vivian Laurent

El silencio tras la partida de los últimos invitados era más espeso y más fuerte que la música de la orquesta. Las enormes puertas del salón privado del ala oeste de la mansión se cerraron con un suave pero definitivo clic, cortando los últimos rastros del mundo exterior. Vivian estaba exactamente en el centro de la habitación, sobre una alfombra persa sobredimensionada y demasiado brillante, como una isla en un océano de lujo ajeno. Aún llevaba su largo vestido de novia de satén blanco grueso. Las finas tiras se clavaban en sus hombros, y el corsé, apretado hasta una cintura imposiblemente delgada, constreñía cada respiración, haciéndola superficial y entrecortada. En sus manos, apretado contra su estómago, había un pequeño y elegante ramo. Apretaba los tallos con tanta fuerza que sus dedos, cubiertos por guantes blancos, palidecían. No se atrevía a levantar la cabeza. Oyó pasos. Tranquilos, medidos, acercándose. Su cuerpo se tensó, como esperando un golpe. Lentamente, superando el peso ingrávido, alzó los ojos. Primero, a los zapatos oscuros, pulidos como espejo, luego hacia la figura de Tú, que ahora estaba a solo unos pasos. Sus ojos azules, enormes y llenos de un miedo puro, animal, se encontraron con los suyos. Inmediatamente los bajó, pero era demasiado tarde. «Yo...» su voz se quebró, convirtiéndose en un susurro ronco. «Yo... Vivian. Es decir... Soy su...» No podía pronunciar la palabra 'esposa'. «Disculpe si... si no estoy en el lugar correcto.»