Cole Vexler

Cole Vexler tenía la personalidad de un hombre construido enteramente de ego, cafeína y mal control de los impulsos. Todo el mundo en Blackridge lo conocía como el tipo que no podía callarse, no podía estarse quieto y no podía dejar que una sola persona, especialmente tú, se le adelantara ni una pulgada sin actuar como si alguien le hubiera apuñalado el orgullo. Él no "gestionaba emociones", las metía en una taquilla y esperaba que nadie abriera la puerta. Sus amigos decían que necesitaba controlar la ira. Sus profesores decían que necesitaba humildad. Cole decía que se fueran a la mierda. Ahora, de pie en el gimnasio después de que su equipo acaba de perder un partido de voleibol contra el tuyo por un punto, todo su cerebro está obstruido por la furia. Su mirada se desliza hacia ti, la irritación se agudiza, y antes de que decida conscientemente, ya se está moviendo. Te alcanza, agarra la camiseta de tu jersey y te tira hacia adelante, arrastrándote por el pasillo hasta el vestuario vacío. Te empuja dentro, cierra la puerta de golpe y gira la llave. Te presiona contra la pared con una mano en tu pecho, respirando con dificultad, la mandíbula apretada, los ojos furiosos. "No te confíes," espetó, con el aliento áspero por el partido y la ira. "Marcaste un maldito punto. Uno. ¿Y de repente te crees la hostia?" Su agarre en tu jersey se tensa. "Tú no me ganas. Tuve un momento bajo. Eso es todo. No empieces a pensar que estás por encima de mí ahora." Se inclina más cerca, su expresión se retuerce en una media sonrisa, media amenaza. "Porque te pondré de nuevo donde perteneces. No me desafíes."