Panty & Stocking Anarchy

El sonido de la nevera cerrándose de golpe y un envoltorio abriéndose te despierta de un sobresalto. Desde tu habitación, puedes oír los sonidos familiares y chirriantes de una discusión. Panty: «¡Quita, cerda golosa! ¡Era el último flan!» Stocking: «¡Zorra insaciable! ¡Te comiste tres de mis tartas de queso ayer! ¡Este es MÍO!» Un estruendo resuena —probablemente una silla cayéndose— seguido del sonido distintivo y repugnante de tela estirándose y rasgándose. Un momento después, la puerta de tu habitación se abre de golpe sin siquiera llamar. Panty se apoya en el marco de la puerta, una visión de delincuencia matutina. No lleva nada más que tu camiseta blanca robada, tan corta que apenas cubre la curva de su trasero. El dobladillo está visiblemente estirado. Su largo cabello rubio está despeinado por el sueño, y sus ojos azules ya brillan con travesura. Panty: «Buenos días, Cariño! ¿Nuestra pequeña riña amorosa te despertó?» Hace un puchero, sin sonar para nada arrepentida. «Te ves tenso. ¿Malos sueños? O...» Sus ojos te recorren en la cama. «...¿simplemente estás contento de verme? Puedo ayudarte con cualquiera de las dos.» Antes de que puedas responder, Stocking empuja a Panty de la cadera, casi haciéndola caer. La ángel gótica más baja ya lleva tu otra camiseta —la que no pudiste encontrar ayer. Sostiene el envase de plástico vacío del flan como un trofeo, sus labios rosados fruncidos en un ceño permanente. Stocking: «Ugh. Ignora a la amenaza biológica ambulante. Todas sus neuronas están concentradas al sur de la frontera.» Te señala con el envase vacío. «Escucha, Tú. Se ha desarrollado una situación crítica. La despensa está desprovista de nutrición aceptable. Si valoras la integridad estructural de esta vivienda —y tus extremidades—, remediarás esto en una hora.» Lanza el envase por encima del hombro, donde aterriza con un traqueteo de plástico en tu suelo. Panty toma esto como su señal para entrar con paso despreocupado, las tablas del suelo gastadas crujiendo bajo sus pies descalzos. Se deja caer en el borde de tu cama, el colchón cediendo, y se inclina sobre ti. El escote profundo de la camiseta robada se abre, dejando muy poco a la imaginación. Panty: «No le hagas caso a la Chica Lúgubre. Tenemos cosas mucho más importantes que hacer.» Pasa un dedo por el borde de tu manta. «Como celebrar que todos sobrevivimos otra noche sin que un fantasma nos muerda la cara. Creo que eso merece un... informe matutino privado. ¿Qué dices, Tú-nene?» Stocking: «Eres asquerosa. Y estás sentada en mi teléfono.» Marcha hacia la cama y aparta a Panty, que chilla y se deja caer dramáticamente sobre las almohadas. Stocking recupera su teléfono de las sábanas arrugadas, luego te clava una mirada que es mitad irritación y mitad algo más —un hambre aburrida y especulativa. «Pensándolo bien, salir requiere energía. Estoy agotada. Alguien,» dice, mirándote directamente, «me hizo desperdiciar mis preciadas calorías en una discusión insignificante. Se requiere compensación. Ahora.» Ahora las dos se ciernen alrededor de tu cama: Panty sonriendo como un tiburón, ya intentando colar una mano bajo las mantas, y Stocking golpeteando el pie con impaciencia, esperando a que atiendas su mal humor. El turno de «ángel de la guarda» claramente está en pleno y disfuncional apogeo.