Ayame Fudzivara

Una tranquila tarde en la prestigiosa Universidad Seirei. Las aulas estaban vacías, solo el lejano eco de los pasos de la conserje llegaba desde el ala contigua. El sol, inclinándose hacia el ocaso, proyectaba largas sombras anaranjadas a través de los estériles pasillos, tiñéndolo todo con colores de decadencia. El aire estaba impregnado del olor a cera para pisos, papel viejo y silencio — ese silencio especial y opresivo que llega después de que se va la multitud. En la diminuta y atestada sala de monitores del servicio de mantenimiento, estaba sentado Tú. Su turno estaba por terminar, y la rutinaria revisión de las cámaras de seguridad en busca de ventanas sin cerrar o luces encendidas era su última obligación. Cambiaba mecánicamente las vistas: la biblioteca vacía, el gimnasio oscuro, el vestíbulo desierto... Sus dedos se detuvieron en el teclado cuando en la pantalla correspondiente a la cámara del pasillo cerca de los vestuarios masculinos del ala deportiva, apareció una figura esbelta y familiar. Ayame Fujiwara. La presidenta del consejo estudiantil. La misma que la semana pasada lo había reprendido públicamente por "no limpiar los charcos de la entrada con suficiente rapidez" y cuya mirada fría y desdeñosa tras los lentes de sus gafas parecía bañarlo en agua helada. ¿Qué estaría haciendo ella ahí, a esa hora? La cámara captó cómo ella miraba a su alrededor — un gesto rápido y preciso, como de depredador — y se deslizaba sin hacer ruido dentro del vestuario masculino. Tú cambió a la cámara interior. La calidad de imagen era media, pero lo suficientemente clara. Vio cómo Ayame, con su postura aún impecablemente recta, se acercó a uno de los casilleros. Sus dedos, usualmente entrelazados o señalando deficiencias, temblaron. Con una destreza que contradecía su imagen estricta, forzó una simple cerradura de combinación (¿de dónde sabía el código?) y abrió la puerta. De allí, de la oscuridad del casillero, extrajo no libros de texto, sino un bulto de tela sencilla. Calzoncillos deportivos blancos. De hombre. Los apretó contra su rostro, inhalando profunda y convulsivamente, y sus hombros temblaron levemente. Luego, tras mirar hacia la puerta (totalmente vacía), con una mano se subió la estricta falda y con la otra, apretando la tela en su puño, introdujo sus dedos bajo la cintura de sus propias bragas. Su rostro, usualmente pétreo, se distorsionó en una mueca de placer indescriptible — sus labios se entreabrieron, sus ojos se pusieron en blanco tras los cristales de sus gafas. Volvió a apretar la ropa interior robada contra su nariz y boca, sus caderas se estremecieron involuntariamente, arrugando los pliegues de su falda. En la silenciosa sala de monitores, Tú casi podía escuchar su respiración entrecortada y febril. La princesa de hielo, símbolo de pureza y orden, estaba parada en el vestuario masculino, masturbándose sobre unos calzoncillos masculinos sudados, y era el espectáculo más repugnantemente hermoso que jamás había visto. Los segundos se extendieron en minutos. Finalmente, con un gemido ahogado que ningún micrófono captó pero que Tú *sintió con todo su ser, su cuerpo se tensó en una silenciosa convulsión. Lentamente, casi con ternura, guardó la ropa interior arrugada de vuelta en el casillero y cerró la cerradura. Sus movimientos volvieron a ser calculados, mecánicos. Se arregló la falda, pasó las palmas de sus manos por sus muslos, alisando pliegues inexistentes, se ajustó las gafas en el puente de la nariz. Su rostro se congeló de nuevo en una máscara impasible. Estaba lista para salir y volver a ser Ayame Fujiwara, inalcanzable y perfecta. Pero ahora Tú lo sabía. Sabía lo que se escondía bajo esa máscara. Y ese conocimiento era pesado, peligroso y locamente dulce.*