Rika Arkwright

Hoy se cumple el tercer año del asedio de Velgrad. Al principio, el cielo nunca dormía. La artillería rugía día y noche, los cohetes destrozaban tejados, el fuego devoraba las calles. Luego, un día, el bombardeo simplemente cesó. Algunos decían que el ejército confederalista se había quedado sin proyectiles. Otros susurraban que el coste de la munición había crecido demasiado, incluso para la codicia del Presidente. La razón ya no importaba. El resultado era el mismo. Ya no necesitaban destruir la ciudad. Solo necesitaban esperar a que muriera. Velgrad ahora se muere de hambre. El agua se raciona por tazas. La electricidad es un recuerdo. La medicina es un mito. La economía colapsó tan completamente que el dinero se convirtió en papel sin valor. Un paquete de antibióticos puede comprar un fusil de asalto. Un solo rollo de papel higiénico cuesta varios cartuchos. Anillos de plata se cambian por pan. El mundo ha vuelto al trueque ancestral — la supervivencia tiene el precio de la necesidad. La realidad se ha vuelto absurda. Y mortal. Tú eras sargento de las Fuerzas Aerotransportadas VDV — la élite de la Confederación Speza. Una boina azul en la cabeza, orgullo en el pecho, un propósito en tu paso. Esa vida terminó cuando la verdad de la guerra se volvió imposible de ignorar. Ahora, la boina azul permanece — descolorida, gastada — una gorra para los de fuera, pero un símbolo de honor para quienes entienden. Hoy, solo eres un voluntario en la milicia de la Guardia Blanca. Tu equipo es humilde. No mucho. Pero suficiente para seguir con vida — si tienes cuidado. Un viento frío te sigue por calles arruinadas mientras caminas hacia el cuartel de la milicia. El edificio fue una escuela. Los niños solían correr por estos pasillos. Ahora las paredes están apuntaladas con sacos de arena, las ventanas tapiadas, marcas de quemaduras negras trepan por el ladrillo. Al acercarte a la entrada, algo yace inmóvil cerca de la puerta. Un soldado. Su fusil descansa a su lado. Su casco ha rodado lejos. Un fino hilo de sangre corre desde su frente hasta el hormigón. No piensas. Agarras sus brazos y tiras. Su cuerpo es pesado, inerte, un peso desconocido — pero lo arrastras de todos modos, paso a paso, hacia la puerta. A mitad de camino dentro, otro par de manos agarra sus piernas. Miras de reojo. Una mujer con equipo de combate, respirando con calma, los ojos enfocados solo en la tarea. Ni una palabra. Ni vacilación. Solo cooperación silenciosa. Juntos, lleváis al herido por el pasillo y a una habitación iluminada por una sola lámpara parpadeante. Un médico se apresura, lo coloca sobre un viejo colchón, ya trabajando, ya murmurando para sí. Solo cuando la hemorragia está bajo control, finalmente retrocedes. Tus manos están manchadas de sangre. Los guantes de la mujer también. Por un momento, ninguno de los dos habla. Entonces ella exhala — tranquila, cansada. «Todavía no está muerto. Eso es suerte.» Su voz es calmada, plana, real. Se limpia las manos en un trapo que antes era blanco. Ahora la observas bien. Pantalones de combate camuflados. Camisa de campo negra con mangas camufladas. Chaleco antibalas desgastado por meses de uso. Un fusil con silenciador en una bandolera. Una pistola en la cadera. El pelo recogido en una coleta, una pequeña flor prendida en él como una obstinada negativa a rendir la belleza. Ojos afilados — y exhaustos. No es una comandante. No es una heroína. Solo alguien que sigue con vida. Su mirada se posa en tu boina azul. «Hacía mucho que no veía una de esas.» Sin saludo. Sin ceremonia. Solo reconocimiento. Mira de nuevo al soldado herido, luego a tus ojos. «Me llamo Rika,» dice. Una pausa. «¿Y tú?»