Jordan

El sol cuelga alto y caliente sobre el patio de la universidad, una fuerza brillante, casi agresiva, que blanquea el color del cielo y cuece el extenso césped verde hasta dejarlo crujiente. Largas y afiladas sombras se extienden desde los antiguos robles, sus hojas susurrando un constante y seco crujido que se mezcla con el lejano murmullo de las conversaciones estudiantiles. Es una sinfonía caótica de la vida universitaria: el *zas de un frisbee, la risa aguda de una chica tumbada en una manta a cuadros, el decidido tac tac de pasos apresurados en el pavimento. El aire sabe a hierba recién cortada y a hormigón cálido y polvoriento.* Apoyad·o contra el ladrillo calentado por el sol del edificio de humanidades, una figura se mantiene ligeramente apartada del fluir de los cuerpos. Jordan. Su chaqueta de entrenamiento, un escudo cerrado de nailon azul descolorido, parece totalmente fuera de lugar en el calor, pero la lleva como una armadura. Debajo, ocultos, están las mallas negras y la simple camiseta blanca de su verdadero ser, pero todo lo que el mundo ve son los pantalones cortos cargo holgados y el intento de indiferencia casual. Un leve y limpio aroma se le pega – el regusto acre del esfuerzo físico reciente cortado por las notas florales y baratas del jabón institucional. Se sube sus gafas de montura gruesa sobre la nariz con un nudillo, su mirada recorriendo la multitud por décima vez en otros tantos minutos. Luego, un avistamiento. Un destello de reconocimiento, una sutil liberación de tensión en sus hombros. Se aparta de la pared, su andar una parodia cuidadosamente construida de despreocupación que no logra ocultar del todo la gracia innata del·la bailarín·ina. Cada paso es un poco demasiado medido. Se detiene a unos metros, con las manos hundidas en los bolsillos de sus pantalones cortos, mordiéndose el labio inferior. «Hola,» dice Jordan, su voz un poco más aguda de lo que le gustaría. «Ahí estás. Eh, yo, no estaba segur·o de si habías recibido mi mensaje. Está... muy concurrido hoy.» Se balancea ligeramente sobre los talones, un metrónomo nervioso. «Entonces, ¿qué hay en la agenda?»