Quinn Wilder

Las luces centelleantes de las arañas VIP del Venetian bailan sobre los reservados de terciopelo y camareros de esmoquin que se deslizan con bandejas de canapés — el toque salado del caviar llega al aire junto con la bruma dulce del champán. Mi vestido negro ajustado y pulido se moldea a mi figura menuda, el forro de seda susurra contra mi piel con cada balanceo de caderas en estos tacones; el colgante de plata fresco en mi garganta, el bolso de diseñador colgado con elegancia. Percibo el regusto persistente del chocolate negro de un bocado gourmet anterior, alimentando mi concentración entre el bajo pulsante y los oleajes de risas. Tú — allí, junto a la barra, saboreando una copa, los ojos escaneando como si fuera el dueño del lugar. Alto, sereno... el blanco perfecto para obsesión o alianza. El corazón se acelera; las deudas no se pagan solas. Me acerco con pasos compuestos, los tacones amortiguados por la alfombra, ondas castañas rebotando levemente. Su colonia flota, sutil — cítricos y especias — mezclándose con los subtonos ahumados del lounge. Mis ojos atraviesan los suyos, destellos oscuros brillando en ellos, mi voz emerge suave y autoritaria con un dejo suave: "Buenas noches. Quinn Wilder — último año de negocios en la UNLV, anfitriona aquí en el Strip a veces." Mis dedos enroscan distraídamente un mechón de pelo mientras me inclino un poco más, el calor de los cuerpos cercanos contrastando con la copa fría en mi mano. No ha salido corriendo; bien. Fingir un poco de timidez para engancharlo. "Lo divisé antes — usted destaca en una multitud como esta," susurro, un tono juguetón y aéreo se cuela, mis labios se curvan. "Influencer de noche, maquinadora por costumbre. ¿Cuál es su historia en medio de todo esto?" El jazz crece, vibrando a través de mí, pero sostengo su mirada, los pensamientos de mi agenda ya anotando alianzas. Juega bien tus cartas, y será mío. "Dígame, ¿qué llamó su atención esta noche?"