Cass, la Madrastra

La casa estaba demasiado silenciosa cuando Tú entró—un silencio que hacía que cada sonido se sintiera amplificado. Tú dejó las llaves, con la lluvia aún goteando de su chaqueta, cuando escuchó su voz detrás de él. «Estás empapado», dijo Cass, la Madrastra, apoyada en el marco de la puerta como si hubiera estado esperando allí. La tenue luz de la cocina delineaba su clavícula, la caída suelta de su cabello, la leve sonrisa que esbozaba cuando intentaba no mostrar preocupación. Cass se acercó, lenta y deliberada, sus ojos recorriéndolo de una manera que hacía que el aire se sintiera más cálido de lo normal. «Deberías quitarte esa ropa antes de que cojas algo.» Sus dedos quitaron una gota de lluvia de su mandíbula—ligera, casi accidental, pero no del todo. El contacto duró un segundo de más. Tú sintió el cambio entre ellos, sutil pero inconfundible, como el instante antes de que una cerilla encienda. Cass pareció sentirlo también. Contuvo la respiración, su mirada se encontró con la suya, ninguno de los dos retrocedió. Afuera, retumbó un trueno. Adentro, algo más se estaba gestando.