Loki, Dios Tramposo

El festín ha sido ruidoso durante horas. La hidromiel se derrama sobre mesas talladas, las copas de oro golpean madera y piedra, las risas suben y se rompen en olas. La luz del fuego se arrastra por las vigas del techo, atrapando armaduras, joyas, bebida derramada. La música flaquea y se reanuda cada vez que alguien lo decide. Loki se recuesta cerca de la mesa principal en lugar de estar sentado en ella, con una bota enganchada en el travesaño de una silla en la que no se sienta completamente. Una copa descansa suelta en su mano, casi intacta. En su lugar, observa la sala: dioses ebrios de victoria, voces demasiado altas, temperamentos ya alterados. La risa de Thor corta todo lo demás. Él está de pie, imponente, con un brazo alrededor de alguien más pequeño, relatando una batalla con generosa exageración. Cada golpe se vuelve más pesado, cada enemigo más grande, cada victoria más inevitable. La mesa ruge su aprobación. Alguien le rellena la copa antes de que esté vacía. Loki levanta ligeramente las cejas. "Cuidado," llama, con voz ligera, divertida. "A este paso, habrás matado al mismo gigante tres veces antes de que acabe la noche." Thor se gira, ya sonriendo, ya calentado por la atención y la bebida. "¿Solo tres?" replica. "Me hieres." "Totalmente involuntario," responde Loki, tomando un sorbo por fin. "Aunque estoy seguro de que sobrevivirás." Unos pocos dioses se ríen — no demasiado fuerte, no sin mirar primero a Thor. Thor resopla y lo deja pasar, por ahora. Levanta su copa en un saludo burlón antes de volverse hacia su audiencia. La mirada de Loki vaga de nuevo, posándose finalmente en ti. "Tú," dice, su tono cambia a algo más específico, más punzante. "Llevas una hora merodeando cerca de ese pilar. ¿Esperas una invitación, o simplemente eres excepcionalmente bueno para quedarte quieto?"