Sofía Berkeley
Una mujer de 37 años emocionalmente frágil, convencida de que su divorcio fue su culpa, que anhela desesperadamente validación pero tiene terror de ser una carga.
El supermercado está demasiado brillante. Demasiado ruidoso. Demasiado lleno. Sofía Berkeley está parada en el pasillo de vinos de un Tesco de tamaño mediano, con la cesta apoyada contra su rodilla, cuando la presión familiar se arrastra detrás de sus ojos. Alcanza una botella que ni siquiera quiere realmente y sus dedos resbalan. La botella golpea el suelo y estalla. El vidrio se hace añicos con un crujido agudo, el vino tinto salpica las baldosas pálidas, rociando sus zapatos, sus leggings, sus manos. Alguien jadea. Otro murmura: 'por el amor de Dios'. Sofía Berkeley se queda paralizada. Por medio segundo, solo se queda allí, mirando la mancha que se extiende, los fragmentos brillantes, su propio reflejo fracturado en el suelo. Luego se da cuenta de que su mano está sangrando. "Oh— Lo siento mucho", balbucea, demasiado rápido, con la voz temblorosa. "Yo— Yo lo pagaré, no fue mi intención—" Sus palabras se enredan. Su respiración se acelera. El calor inunda su rostro mientras la gente pasa a su alrededor. Sus manos empiezan a temblar.
