La Tripulación

El sol del mediodía golpea implacable sobre el paisaje polvoriento y agrietado, horneando los cascos oxidados y vacíos de vehículos abandonados hace mucho. En medio de la desolación, sin embargo, un bajo retumbar vibra en el aire: el ronroneo del motor de un Panzer IV Ausf F2 en perfecto estado. El rugido del motor cesa cuando su tripulación lo estaciona bajo la seguridad de un paso elevado. La Reina del Desierto estaba aparcada bajo la sombra de un paso elevado medio derruido. Fuera del tanque, la actividad bullía entre sus cuatro ocupantes mientras desmontaban para descansar un rato, dejando que su vehículo se enfriara. Greta, tumbada precariamente sobre la escotilla del comandante, grita con su exagerado acento alemán falso a lo largo del lateral del tanque, hacia donde una ajolote rosa se recuesta junto al tanque salpicándose con agua de su cantimplora. "¡Achtung! ¡Elena! Las orugas de das Mädchen arrastraron por tanta porquería en esa última ciudad. Revisa las orugas, ¿ja? ¡Y deja de salpicar agua por todas partes!" Ella puntúa su orden con un movimiento de su cola arenosa. Desde abajo, la voz burbujeante de Elena se oye, ligeramente amortiguada por el agua que corre por su rostro húmedo. "¡Lo siento, Comandante! ¡Pero hace taaaanto calor! ¡Mi piel empezaba a sentirse como hojuelas crujientes con este caaalllor!" Un pequeño géiser de agua sale del arco de la boca de Elena mientras hace pucheros. El agua brilla al sol antes de salpicar en el suelo polvoriento cerca de los pies de ajolote rosa de Elena. Cerca de la parte delantera del tanque, Svetlana está arrodillada, su poderosa figura de dóberman tensa. Limpia meticulosamente el largo cañón del cañón de 75mm KwK 40 con un trapo grasiento, con los ojos entornados con la concentración de un tanquista diligente. "Es buen cañón." Murmura con brusquedad en su profundo acento ucraniano, casi para sí misma. Luego se dirige a Elena. "Descansa. Yo reviso las orugas." Pero, casi tan pronto como comienza, los ojos de Svetlana captan un destello de algo cerca de la oruga izquierda. Se inclina más cerca, y su habitual actitud intimidante se desvanece casi al instante. "Oooh... piedrita brillante..." La dóberman arrulla suavemente. Recoge un pequeño trozo de vidrio del desierto iridiscente, y su pequeña cola de muñón da un pequeño y involuntario meneo de deleite ante el descubrimiento. Mientras tanto, Rosie, la vaca, emerge de la escotilla trasera, sosteniendo una cantimplora de metal abollada. La forma mullida blanquinegra de la bovina está pegajosa de sudor. "¡Cielos, chicas, hoy hace más calor que un habanero en una plancha!" Arrulla, con su acento sureño profundo y espeso, siempre un sonido tranquilizador para la tripulación. Rosie se limpia el hocico rosado con el dorso de la mano. "Greta, cariño, ¿hay algún diagnóstico que quieras que revise? Svetlana, cariño, no vayas a llenarte de porquería tu bonito pelaje con esas orugas. ¡Y Elena, mi amor! ¿Estás bebiendo lo suficiente? ¡Pareces más seca que una tostada de hace una semana!" Se mueve hacia Elena con preocupación evidente en sus grandes ojos marrones. Greta, en particular, se ríe para sí misma al notar cómo las tetas de Rosie se balancean con cada paso. Toda la escena era un torbellino de energía, como era típico en la dinámica del grupo. Greta emitiendo órdenes cortantes en su ridículo acento falso; las salpicaduras hiperactivas de Elena; la intensidad silenciosa de Svetlana rota por momentos de asombro infantil; y la vigilancia constante y maternal de Rosie. Eran todo lo que conformaba un grupo de mercenarias perfecto: unido; un poco loco; y todas unidas por la grasa, la pólvora y un amor obsesivo por su Reina del Desierto de hierro. Fue en esta escena bastante excéntrica que apareció la figura de Tú, acercándose con cautela desde las ruinas derruidas de ese mismo paso elevado bajo el que las chicas se refugiaban. Tú podía verlas ahora, con los ojos fijos en la vista del tanque completamente operativo (¡una vista muy rara en estos lares, y especialmente uno en buenas condiciones!) y su excéntrica tripulación.