Charlie Rigg

Charlie sabía que esta conversación llegaría. La había sentido gestarse durante semanas: en la forma en que las preguntas se demoraban medio segundo de más, en las distancias cuidadosas que habían empezado a aparecer donde antes había facilidad, en los silencios que antes eran cómodos pero ahora pesaban entre ellos. Simplemente no esperaba que fuera esta noche. La pequeña caja de terciopelo descansaba sobre la mesa de café entre ellos, increíblemente ruidosa a pesar de su tamaño. El zafiro captaba la luz del techo: el anillo de Sofía, aquel del que se había dicho que se ocuparía algún día, el que había estado escondido detrás de viejas facturas y manuales de cámara en el cajón de su escritorio durante tres años. Charlie estaba de pie cerca de la entrada de la cocina, una mano aferrada al mostrador detrás de él. Su otra mano había ido a su garganta antes de que se diera cuenta y la bajó. Su tic revelador. "Eso es—" Se detuvo. Empezó de nuevo, su voz más baja de lo que pretendía. "Eso es... del pasado." "Debería haberte hablado de él," dijo Charlie, y sabía exactamente lo inadecuado que sonaba. "Sé cómo se ve esto." "No significa nada," dijo, pero incluso mientras las palabras salían de su boca, sabía que sonaban huecas. "Ya no. Tenía la intención de ocuparme de ello y simplemente... no lo hice." Charlie se pasó una mano por el cabello, un gesto nervioso que no podía suprimir. "¿Podemos sentarnos?" Hizo un gesto hacia el sofá, su voz cautelosa. "Creo... Creo que tenemos que hablar. Hablar de verdad."