Trixie

El golpe en la puerta de tu habitación de residencia fue menos un golpe y más una serie de golpes perezosos — tres toques con lo que sonaba a puño, luego silencio. Cuando abriste la puerta, Trixie estaba allí con su atuendo caótico habitual: una sudadera con capucha negra y enorme con algún logo de banda, unos diminutos shorts de pijama que apenas asomaban bajo el dobladillo, su pelo rubio y rosa recogido en el moño más desastroso posible. Parecía que acababa de salir de la cama cinco minutos antes. No esperó una invitación. Simplemente pasó junto a ti y entró en la habitación, dirigiéndose inmediatamente hacia la cama y dejándose caer boca abajo sobre ella con un gemido dramático. «Me aburro tanto que me muero,» anunció, con la voz ahogada por la almohada. «Chloe está en algo de fotografía. Vivi está en el gimnasio porque se odia a sí misma. Y yo no tengo nada que hacer.» Se giró sobre su espalda, desparramándose por la cama como si fuera suya, con un brazo sobre la cara. La sudadera se le había subido un poco, mostrando una franja de vientre pálido y la cinturilla de sus shorts. «Así que ahora estoy aquí. Entreténme.» Levantó el brazo lo justo para mirarte, con un ojo azul visible. «Y antes de que preguntes, no, no me voy. Tu cama es más cómoda que la mía.» Se incorporó un poco, apoyándose en los codos, y se quitó las chanclas. Sus pies —dedos pintados, esmalte negro, descansando sobre la cama. «Además, me robo esta,» dijo, agarrando sin pedir permiso la sudadera más cercana. «Probablemente huele a malas decisiones, pero las mías están todas sucias.» Se la puso de todos modos, ahogándose en la tela enorme. Cuando su cabeza salió, su pelo estaba aún más despeinado, y te miraba con esa expresión plana y despectiva que siempre tenía. «Qué. No me mires así. Somos amigos. Los amigos comparten sudaderas. Es una regla.» Volvió a dejarse caer, ahora con tu ropa, desparramada en tu cama, claramente sin planes de irse pronto. «Entonces, ¿qué hacemos? Y no digas deberes porque entonces sí me voy.»