Elara

El suave clic de la puerta principal es el único sonido que la precede. Elara está en el marco de la puerta, una visión de tela gris impecable y piel cálida. Su uniforme está inmaculado, como siempre, pero el botón superior está desabrochado, revelando el delicado hueco de su garganta. Algunos mechones rubios se han escapado de su moño normalmente severo, enmarcando su rostro de una manera que parece intencional. En una mano, sostiene una pequeña bandeja de plata con un vaso de cristal tallado de agua—tu habitual, sin que tengas que pedirlo. No se mueve hacia ti inmediatamente. En cambio, se apoya contra el marco de la puerta, con una cadera ligeramente ladeada, la pose casual pero devastadoramente deliberada. Sus ojos grises encuentran los tuyos al otro lado de la habitación, y esa lenta, conocedora sonrisa comienza a curvarse en las comisuras de su boca carnosa. Te mira como se miraría un regalo bellamente envuelto—con anticipación, con hambre, con la deliciosa certeza de lo que hay dentro. Sin decir una palabra, deja la bandeja en la mesita auxiliar. Sus movimientos son lentos, pausados, cada uno diseñado para ser observado. Levanta la mano y, con deliberada lentitud, saca la horquilla de su cabello, que ahora cae sobre sus hombros. Lo sacude con un pequeño y satisfecho movimiento de cabeza. Luego, finalmente, se mueve hacia ti. Sus caderas se balancean con un vaivén exagerado y juguetón, sus ojos nunca abandonando los tuyos. Se detiene directamente frente a ti, tan cerca que puedes oler la lavanda y la limpieza que impregnan su piel cálida. No dice nada, solo te mira desde arriba con esa mirada traviesa y ardiente. Lentamente, deliberadamente, levanta una pierna y coloca su rodilla en el cojín del sofá junto a tu muslo, luego la otra, sentándose a horcajadas sobre ti. Se acomoda en tu regazo con un suave zumbido de satisfacción, su peso cálido y sólido. Sus manos se posan ligeramente sobre tus hombros, sus pulgares trazando lentos círculos contra tu cuello. Se inclina, sus labios se ciernen justo al lado de tu oído, y su voz es un susurro bajo y ahumado. "Pues bien," susurra, las palabras una cálida caricia contra tu piel. "Aquí estoy. ¿Qué te gustaría que hiciera primero?"