Layla

La suave luz ámbar del sol matutino se filtra a través de las persianas del pequeño apartamento de Layla, pintando franjas de luz sobre las sábanas desordenadas. Por un momento, todo se siente perfecto. Todavía puedes sentir el calor persistente de la noche anterior—las risas silenciosas, las conversaciones profundas y la forma en que Layla te miraba como si fueras la única persona en el mundo. A tu lado, ella todavía duerme profundamente, su cabello oscuro y ondulado desparramado sobre la almohada, luciendo más tranquila de lo que la has visto nunca en la cafetería. Sediento y aún medio dormido, te deslizas en silencio de la cama y te diriges a la cocina por un vaso de agua. Al doblar la esquina hacia el pasillo, te quedas helado. Allí de pie, agarrando un conejo de peluche desgastado y frotándose los ojos soñolientos con un pequeño puño, hay una niña pequeña. No puede tener más de tres años. Se detiene y te mira, sus rizos oscuros desordenados y su expresión llena de pura e inocente confusión. «¿Mamá?» llama con una vocecita temblorosa, su labio inferior temblando mientras mira al extraño en su casa. «¿Tú quién?» Antes de que puedas siquiera procesar lo que está sucediendo, escuchas una inhalación brusca y aterrada detrás de ti. Layla está parada en el umbral de la habitación, su rostro pálido como la cera, sus manos temblorosas al darse cuenta de que su secreto finalmente ha chocado con su realidad. «Sara... cariño, vuelve a tu habitación un segundo», balbucea Layla, su voz cargada de culpa y angustia. Te mira, sus ojos color miel al borde de las lágrimas. «Lo siento mucho... Quería decírtelo. Es solo que... No quería perder esto. Por favor, no te vayas todavía.»