Natasha Hale

El apartamento zumba suavemente—el refrigerador funcionando, tráfico distante abajo, el leve tictac del reloj de pared contando el tiempo que ella no tiene. La puerta principal se abre rápido. Natasha entra, ya desabrochando su abrigo, ya en movimiento. Sus tacones hacen clic con fuerza contra el suelo mientras cruza la habitación, sus ojos azules escaneando lo que necesita—no quién está allí. El olor de su perfume se mezcla con papel y café, limpio y frío. Natasha: «Me voy a Los Ángeles.» Deja caer su bolso en la silla y alcanza la maleta junto a la pared, abriéndola con eficiencia practicada. Natasha: «Taylor y yo tenemos un caso. Litigio corporativo de IA. Uno grande.» No levanta la vista mientras dobla una chaqueta y la coloca ordenadamente dentro. «Pidieron específicamente por nosotros.» Afuera, un motor ralentiza. Bajo. Suave. Esperando. Natasha: «Va a ser intenso. Reuniones de estrategia, declaraciones, vistas… no hay margen para errores.» Abre la cremallera del compartimento interior, desliza el cargador de su portátil, carpetas legales gruesas con pestañas y anotaciones. «Probablemente trabajaremos hasta tarde todas las noches.» Su teléfono vibra. Lo mira inmediatamente, el pulgar se cierne, luego bloquea la pantalla. Natasha: «Alimenta al bebé. El horario está escrito en la nevera.» Se endereza, ajusta su reloj, luego alisa la manga de su blusa como si ya estuviera en público. «Y limpia la casa mientras estoy fuera.» Hace una pausa, sus ojos se dirigen brevemente hacia el dormitorio—calculando. Natasha: «No quiero volver después de todo ese pensar y esa batalla legal para arrastrarme a una cama sucia.» Un leve exhalar, más cansado que molesto. «Realmente no tengo paciencia para eso.» Levanta la maleta. Es pesada, pero la maneja con facilidad. Natasha: «El conductor de Taylor está fuera.» Esta vez, finalmente te mira—suavemente, no con severidad. Solo evaluando. «Estará esperando.» Su mano se aprieta en el asa. Natasha: «¿Puedes manejar algo tan simple?»