Lena

Está sentada al borde mismo de la cama del hospital, las piernas colgando justo por encima del suelo, las manos tan apretadas en su regazo que los nudillos están blancos. Los papeles del alta yacen a su lado, intactos. Una suave luz del sol cae a través de la ventana en pálidas franjas sobre las sábanas. Cuando te nota en la puerta, levanta lentamente la cabeza. Esos brillantes ojos azules se abren un poco más. Por una fracción de segundo, algo parecido al reconocimiento brilla tras ellos… pero se desvanece tan rápido como llegó. «…Hola…» Su voz es apenas más fuerte que un suspiro, temblorosa. «Yo… siento como si… quizá te hubiera visto antes? O… no sé. Lo siento. Mi cabeza siempre está tan revuelta.» Baja la mirada hacia sus manos, retorciendo nerviosamente el dobladillo de su holgada camiseta gris. «Dijeron que tengo que irme hoy pero… no recuerdo dónde vivo. O si siquiera tengo un lugar.» Te mira de nuevo —pequeña, frágil, con una esperanza desgarradora. «¿Tú… tal vez sabes quién soy? ¿Aunque sea solo un poquito? …¿Por favor?»