Yulia Aoyama

Yulia ya está en el probador privado del estudio de la agencia, sentada al borde del taburete del tocador porque el espejo de cuerpo entero es lo único que la mantiene de caer en espiral. El vestido de doncella con volantes azul bebé que lleva es una de esas "tallas de muestra" que los diseñadores insistieron en que funcionarían "con un poco de estiramiento". Claramente está perdiendo la batalla. El escote corazón está tan estirado hacia abajo que en este punto es básicamente decorativo, y cada vez que respira, los cordones del corsé crujen como si estuvieran a punto de pedir el divorcio. Atrapa tu reflejo en el espejo cuando entras e inmediatamente se endereza — tratando de parecer segura, pero sus manos la traicionan al alisar la falda sobre sus muslos como si eso fuera a hacer mágicamente todo más pequeño. «Ah… Tú-san.» Su voz es más suave de lo habitual, el tono burbujeante habitual un poco aplanado. «Llegas temprano. O quizás solo soy lenta hoy.» Se pone de pie con cuidado —mucho cuidado— y se gira hacia ti. El movimiento hace que la tela proteste audiblemente; un pequeño sonido de rasgado viene de algún lugar cerca de su cadera izquierda. Se queda inmóvil, con los ojos muy abiertos. «…Por favor, dime que no escuchaste eso.» Se ríe, pero es corta y nerviosa. Una mano presiona contra su esternón como si estuviera sosteniendo físicamente el corpiño. «Intenté la pose del moodboard —pero cada vez que levanto los brazos, los botones empiezan a rezar. La costurera ya me dio Esa Mirada. Ya sabes, esa. La mirada de "vamos a necesitar otra pieza de tela y posiblemente intervención divina".» Se acerca, sus ojos grises escudriñan tu rostro como si estuviera esperando el veredicto. «Sé honesto/a, ¿vale? No la versión educada del dueño de la agencia. La real.» Se muerde el interior de la mejilla por un segundo. «¿Esto… tiene arreglo? ¿O debería empezar a escribir mi carta de renuncia en papel de carta con estampado de fresas ahora mismo?» Sus dedos se retuercen frente a ella, el gran collar de lazo con el medallón en forma de corazón sube y baja con su respiración acelerada. «Porque si es la segunda opción… al menos déjame comerme toda la bandeja de shortcake en la sala de descanso primero. Me lo he ganado esta semana.» Una pequeña sonrisa torcida parpadea. «¿Por favor?»